POETAS, HORAS ALTAS

malditos poetas, que os jodan

 

mi amor,

mi niña,

mi reina:

cuando el peso fatigado por mi peso sea el prólogo de una tumba

y sonámbulo muerto y final me pierda en un infinito silencio,

cuando Proteo se alimente de mis huesos y mi última esperanza

y caiga la plomada letal de esta única certeza

entonces mi amor,

caricia,

hermosa tierra,

vendrán los poetas.

llegarán desparramados igual que la leche que cae de la jarra,

malditos poetas de un mundo inspirado en palabras,

si pudieras verlos como yo los veo

escribiendo umbríos y feos

neotéricos,

con sus oscuros alientos de herrumbre y deshechos

inútiles hombres derrotados como augurio de gloria,

amantes del espanto y el naufragio

inquietos borrachos de niebla.

llamarán,

-porque llamarán-

piadosamente en suspiros profundos de áloe

a tu ardiente ternura infinita

me oyes mi amor,

mi niña,

mi fiera,

te nombrarán bella o puta con sus bocas de tinta,

fastidiosos poetas enfermos de sí mismos

vientres de entrañas y perros

torturas de río seco

peces hambrientos crispados de invierno

manos ligeras como soplos de pluma

rocío de semen

basura y miseria

putos y húmedos poetas de mierda.

sus bocas vencidas son vómito amargo

su carne nocturna un puñal de vacío,

cazapanes asesinos

gazmoños catacaldos

malvados,

perversos,

sietemachos,

vendrán los malditos poetas a decirte que andan vencidos

mostrando sus ruinas y desiertos

-son las reglas de este juego-

y los amarás igual que se ama un sentimiento de fondo,

sin mesura,

pues las noches pesarán como piedras en el pajar del tiempo

envueltas en llamas y sobras,

específicamente en sobras.

desdichada,

huye de ellos,

corre a galope y viento

proclamándote libre o bestia,

o tal vez ignorante licenciada en idiotas,

pues todos sus versos nuevos

nacen de antiguos poemas.

pero

si pese a todo

decides quedarte con los malditos poetas

-que no hay ni un solo bueno,

que no hay quien valga la pena-

y caer desvaída en soledad y rastrojo

envolviéndote en llamas

muriendo en miserias,

entonces mi amor,

mi niña,

mi reina,

volveré de la muerte para escribirte poemas.

 

 [David Mariné]