lunes, 18 de enero de 2016

VERSOTERAPIA ES HOY



VERSOTERAPIA

I


Mi cuerpo no quiere abrir los ojos
teme observar,
el miedo gana un pulso al dolor,
borra un pasado aún cercano,
extirpa un futuro incierto
y se entrega a la luz
para aliviar la delgadez de su horizonte.

Quien no ha dormido
en el umbral de la muerte,
no sabe,
sabe sólo
quien aquello comprende.

Mi cuerpo
no desea la violación de otro bisturí,
no acostumbra
vestirse con una sola gasa, antiséptica,
a esperar sin espera
en un pasillo de lamentos
con luces de neón como abrigo
con una esperanza hueca.

Se resiste a escuchar
sus propios latidos
da la espalda a los símbolos
-síntomas conversadores-.
Me niego rotundamente
a levantar la bandera blanca.
Puedo ganar esta lucha.
Solamente estoy asustada.


II


Se apacigua.
Ya no queman,
punzones en mi vientre.
Se disuelve la mano temerosa
con el ungüento de mi pluma.


Respiro
aire aliviador,
sólo aire.
Inspiro luz
expiro miedo.



III


Mi ilusión contenida deambula
-pasillo de los ignorados-,
espera en una sala de incertidumbre.
Los minutos rastrillan el tiempo
socavan mi mente, mi espíritu.

-urdimbre infecunda-

Se equivocó de lugar
habita un espacio sin nebulosas.

¿Su entonces?

Quisiera un ángel llenar sus bolsillos de nada.
Mis grietas supuran: desilusión.


IV



La aplastante noche,
aislada en los cercos de cuatro paredes,
sólo la secciona un airado velo.
Acecha con dientes afilados,
corroe las sábanas,
cobija unas gotas,
depuran el último latente resquicio.
Cicatriz oscura.
En algún lugar desgajará su crisálida.


V


Espacios de tiempo; relojes de agua.
Fluyen en manantial los segundos
estanque sin fondo.
Se mecen los días en la cumbre de las horas;
-pasado incapaz-
ápices de un renacer.

Hoy (día siniestro de mi calendario)
brilla el sol con fuerza,
aire límpido,
me oxigeno de futuro.



VI



Observo rendija de la realidad;
rigidez, aplomo, verdor perdurable.
Palmera gallarda
bailotean hojas sobre los acordes del viento.
Beethoven, la Novena, .
Se aproximan murmurando, no sufras,
a todos se nos ofrece un zulo
con vistas a la esperanza.



VII



Arcángel de vuelos traslúcidos
su boca- mi ritual- sonríe,
su mano acaricia mi alma.

Continúa por su vereda
antes, me dedica sus ojos.
Hunde en mi pecho una ilusión.

Existe, ojos de ángel humano.
su mueca de ternura resucitó mi espíritu…
extinto en una fosa sepulto de oquedad.












-Sandra Garrido-

domingo, 17 de enero de 2016

SILENCIOS















      DE SILENCIOS.
      A veces las paredes no hacen eco
      y son piel
      con arrugas de ausencia....
      Las palabras
      quedan suspendidas en la niebla.
      Mira allá
      donde el sol las arropa.

      Huele el ocre
      y vístete de rojo,
      desnuda el otoño
      impregnado en tu mirada.
      ¿Por qué dejas la puerta abierta
      e invitas al invierno?
      No es cuestión de pintar el cuarto,
      es cuestión de sentir.
      El silencio es un cuchillo
      que corta el hielo
      y la pintura se destiñe
      de tanto frío.
      Dejemos a este inusual noviembre
      que nos cubra de calor.
      SG


      -Sandra Garrido-
       
    sarco lange





    tres de la mañana/ te diriges al balcón/ la ves/ te dices a ti mismo que la brisa tiene tantas salidas como unicornios tiene su pelo

    su pelo es la casa donde renacen las bestias

    entonces hágase la luz
    y al amor la oscuridad
    que los atuendos son estrafalarios
    en tu vestir debajo de los grillos
    mírala dios mío
    mírala por dios

    tose despacito mecida entre los chales

    tiembla la misma mujer que abierta mató sin querer su párpado,
    llevaba una blusa blanca debajo de las tetas/ su corazón era del tamaño de tres hombres bellos
    uno encima del otro

    respiraba y era el mismo infierno

    sacas el 5° cigarrillo/ ella está inmóvil/ sonríe/ se ríe/ llora como riendo
    escupe la brasa encima de tu hediondo reposo/ se te lanza al cuello dando patadas
    arañazos
    te muerde
    te quema de lejos

    y no la espantas


    cómo te ha ido en la vida?/ sé que lograste sortear el huracán que asoló tu noche/ me alegro más de lo que sospechas/ aquí las cosas marchan no muy bien sabes?/ mi vieja se siente más sola que nunca/ cada día le cuesta un siglo caminar/ el país se está yendo a la mierda/ parece que voy sano de hospitales pero enfermo de cortinas/ duermo pésimo mejor dicho ya no recuerdo qué es dormir/ llevo una maleta cargada de meses en vigilia/ me cambio de casa/ me voy a un lugar que funcionó por años como geriátrico/ hay que hacerle un montón de reparaciones/ las murallas con un leve sacudón más y se derrumban/ las vigas del techo están descuadradas/ todo es viejo/ debo instalar agua potable y hacer un jardín,
    plantar flores/ muchas flores/ flores por todos lados/ millones de flores
    quiero todas las flores del mundo en mi nueva casa
    para ver si al fin logro soñar tu sueño en los bares de un paisaje

    pero eso lo veré después del verano
    ahora estoy en Isla Negra

    me vine de nuevo 
    y creo pasaré mi cumpleaños en este bosque de eucaliptos y gallinas
    no sé hasta cuándo dibujaré la nueva cirugía que me lanzaste de golpe a la cara
    no tenías para qué hacerlo
    yo creo que esta temporada bisiesta por aquí me encontrarás
    voy a Santiago los lunes y regreso en las noches/ mi hermana ve a Conchita/ en este lugar no necesito mucho/ cuando me da hambre bajo al pueblo/ los almuerzos son baratos/ la playa está preciosa 
    y vosotros sois una manga de egoístas como jamás en la vida conocí
    no tenéis el más mínimo respeto con nada que no sea vuestro ombligo

    surge bien
    eleva los colores
    impide que se te contagie aquella peste de chiqueros



    hazlo de la mano
    no de los fantasmas
    que esos ya no existen más
    se murieron en la boca seca
    en el bostezo que salió con rabia
    en la falda que se cayó en el metro
    sin saber si era o no la última estación


    cuando el orgasmo/ tu biblia/ mi religión de avispas y granizos
    fui
    cuando la barba me tajeó en la cama
    fui
    cuando no quedó otra que marcharse,

    cuando la canción
    dejó de ponerse a cantar
    y marcó las ocho del silencio
    yo me fui


       que regresé a la cabaña
       con trapos verdes y un altar de cafeína
       ojeras lustradas
       10 kilos de menos
       y tú,
       Alfonsina

       tú, ahí
       del otro lado
       y en este mismo lugar

       tú,
       hija de Lorca
       del asfalto/ de Dalí
       de la Pizarnik/ Parra
       Ho Chi Minh y Baudelaire,

       de mi madre
       que entre los nidos
       te lame los pelos
       cuando sin saberlo te sembró por la mitad

       tú,
       santa y demonia
       púlpito y tambor
       agua bendita quemándome todo el pan
                               estoy desovando cerros
                                                   y me atoro

       yo,
       cuerpo sagrado que no es ni cuerpo ni sagrado
       tampoco el torpe pañuelo
       que le quitó los mocos a tu fiera,
       estabas drogada mujer
       revoloteando en círculos sobre los fardos

       si digo mujer no alcanzo a decir tu nombre
       hazme un favor/ coge de una vez la maldita pistola
       ven a casa
       entra infiel y maravillosa
       mira todo con un escándalo en los ojos
       dispara/ abre fuego/ arrasa y no dejes nada de pie
       mata incluso las pulgas de mi hogar
       préndele fuego a las cornisas
       liquida mis mascotas/ asesina sin asco a mis perros
       y a la gata

       vuélvete huracán
       despeina mi orden
       castiga la inocencia de los libros

       ábreme el pecho



    pero ábremelo bien

    no vaya a ser cosa 
    que por no hacerlo
    germinen los huesos donde ayer se nos pudrió el color



    miércoles, 3 de diciembre de 2014

    ENCUENTRO CON ESTEBAN NAVARRO

    El Club de Lectura, mes a mes se convierte en anfitrión de autores.
    Si Octubre correspondió el protagonismo a Luis Gonzalo Segura, este recién pasado Noviembre se dedicó Esteban Navarro.


    Que ni el Ejército ni la Policía son incompatibles con la actividad literaria ! y así  dejaron  más que demostrado los momentos felices  de que disfrutamos con uno y otro escritor.




    El pasado día 28 de Noviembre el Club de Lectura recibió en 'Encuentro con Autor' al escritor Esteban Navarro.
    Sobradamente conocido  entre los círculos  literarios aragoneses  dada su vinculación  estas tierras, en buena parte porque sus facetas personal y laboral así lo justifican.
    Es de agradecer y de aplaudir la  generosa presentación por parte de Mª Ángeles Brocate,  siempre atinada, inequívoca, original y    rica en matices  que solo ella  sabe tan singularmente  captar.
    Bajo un muy general  epígrafe de 'novela negra',  sin embargo la  obra  de Esteban Navarro (Murcia, 1966) se mueve en gran medida por situaciones y ambientes límite, de asesinatos y policiales. No hay que olvidar que Esteban Navarro es Policía y en calidad de tal  ejerce profesionalmente.
    Sea como fuere,  protagonizó con profusión de datos, anécdotas y referencias  al caso, ilustrativas del género la charla a todas luces  amena,  a lo largo de la tarde para  deleite y disfrute del público asistente, el Club de Lectura y  personal afín. Como es habitual, se estableció de forma espontánea la sobrada corriente de empatía, en esta ocasión, con el hilo conductor de la obra elegida como punto de arranque 'Los crímenes del abecedario' que, una vez más, sirvió  de base  sólida y justificada  para  iniciar el posterior debate y finalmente, para estrechar los  vínculos literarios y aun personales, que en definitiva vienen  a constituir la esencia y meta de la labor que el Club de Lectura  se propone con cada uno de los Encuentros.

    jueves, 27 de noviembre de 2014

    han disecado una libélula

    han disecado una libélula


    **todo es una perfecta enarmonía . Abrazado un  amor. Sepultado un mármol. Consumida una nostalgia. Liberada una blasfemia solo duda**


    Esculpida una corona de respiros. Todo cuadra en el remiendo de  las  ruinas...**  P-----R

    las paredes




                                                      
                                                                                            






    03:32 am

    me levanto de la cama haciendo el menor ruido posible
    aquí nadie juega a nada/ o dicho de otro modo
    aquí el que juega es porque hace trampa

    me pongo una camiseta que debería haber arrojado a la basura hace milenios
    lleno un vaso largo con agua/ abro la nevera/ saco hielo/ se me caen de las manos
    los hielos

    los recojo
    se los echo al vaso con agua/ pelos de gato flotadores
    me voy al sillón/ me siento/ me paro/ me vuelvo a sentar/ me paro
    otra vez ese temblor de mierda en la esperanza
    salgo al balcón
    descubro que todo amanecer
    tiene un algo de hemorragia

    decido dejar de fumar

    enciendo un cigarrillo



    09:51 am

    pienso que no hay nada que me caliente más que este miedo azul que hoy traigo encima de los hombros



    13:42 pm

    "usted tiene un nuevo mensaje en su buzón de voz, para escucharlo marque *20"

    marco...

    "dominar el miedo mientras intentamos convencernos que aún somos valientes"

    me la suda el ahogo
    se me revienta la cabeza
    en las calles hay ya una sobredosis de árboles navideños

    necesito una lluvia de estrellas de mar arrojadas con violencia en el torso del amparo



    16:04 pm

    dijiste no hay censura en el arte de mentir

    pero tú jamás mentías



    16:22 pm

    compro flores
    cojo un taxi

    me voy al cementerio



    19:30 pm

    un león está a medio segundo de saltarme encima



    21:56 pm

    sentado en el vagón del metro abro la mochila/ reviso y nada
    juraría tenía un pan con queso en el bolsillo de adentro
    busco y busco y sólo veo tres encendedores
    y una caja de Propranolol vacía

    me echo a la boca un Halls para engañar las tripas

    luego cierro los ojos y duermo lo que dura el sueño estando despierto



    22:20 pm

    caminando por el Parque Cousiño pasa una mujer empujando una silla de ruedas pequeñita
    lleva a su hija de unos 5 años que parece tiene tetraplejia

    dios
    también a ella pídele perdón cuando la veas
    entrar


    00:45 am

    vandalismo de pelucas abolladas
    circo estrafalario
    risas que también son funerales



    02:18 am

    me preparo un coso en el living mientras pienso en la mueca de placer y de dolor que debió poner Jodorowsky cuando se la mamaron hasta el final la primera vez



    03:50 am

    comentarios tenebrosos en el cráneo/ le doy vueltas al tema/ y no logro entender tanta locura

    de verdad no puedo

    quizás nací
    idiota

    o a ti te cambió la tragedia



    04:15 am

    voy por el cuarto té con canela y ya es hora de abrir el JB
    pero el 99% de los blogs de poesía radican en lamentos/ y es verdad/ estamos todos con un marcapasos que bombea cuchillazos en vez de sangre        ya pocos escriben sobre otras cosas
          esto es una puta república hecha de lamentaciones y alaridos y nada queda de naturalezas
    y floreros y abejorros y acordeones y playas nudistas en un bosque

    que llevamos una estrafalaria delincuencia
    de pantalones manchados
    adelante

    alguien sabe de un blog donde poder leer paisajes alumbrados por soles amigables?

    el JB es una inversión de vida/ pero cotiza a la baja/ y no me avergüenza el aceptarlo



    05:18 am      

    hay una acequia que transporta palitas rojas y trepan por todas mis paredes
    y es posible que los hijos puedan cambiar lo que hicimos y la casa nunca más desaparezca



    09:50 am

    hacía mucho tiempo que no anochecía tan temprano una mañana de noviembre



    13:58 pm

    me llama Conchita por lo de su chaqueta de cuero pero le digo que tuve que postergar el viaje a Buenos Aires hasta por lo menos mediados de diciembre y me dice que es mejor
    me pregunta si iré a almorzar al campo el día de hoy
    y yo quiero dejar el cigarrillo


    14:00 pm

    que por qué le corté la llamada/ me pregunta

    pero se le cortó a ella



    15:30 pm

    unos deseos de morir tremendos



    22:45 pm

    cómo explicarle a las sombras que no alcanzo a ver dónde terminan?



    02:11 am

    a las cosas simples
    las devora el tiempo



    02:59 am

    busco un tutorial en YouTube para ver cómo mierda sacar en piano Desarma y Sangra/ pero no entiendo un carajo
    quisiera estar en otro cuerpo
    en otra parte
    en otra vida
    en una labor de horas que no tosan ni se lluevan
    ni se rompan tanto el culo
    como una hazaña de televisores apagados



    04:36 am

    soy el hijo de puta más feliz de Santiago a esta hermosa hora
    reviso cuánta plata me queda en los ahorros
    se me cae la moral y me mareo
    pero en vez de palidecer de horror
    me meto a google
    a buscar palabritas en hebreo
    que al pronunciarlas suenen melodiosas

    y me va bien



    05:10 am

    los trenes



    05:43 am

    los trenes del alma



    06:15 am

    lo insensible de los trenes del alma



    06:30 am

    me meto a la cama/ ya no vale la pena ser tan cauto ni invisible/ el brazo me duele hasta casi el grito
    pero no grito

    se me olvidó traerme un vaso de Coca Cola a la habitación/ hay trece gatos caminando por el techo/ ciento veinte perros comiéndose entre ellos mismos/ oigo un estruendo de cortinas metálicas que se despliegan / son las panaderías de ahí abajo
    que están comenzando a abrir la boca

    a esta misma hora en Turquía
    una mujer se pone a llorar rompiéndose de espejos

    se me está complicando la mañana
    y aún la zorra no empieza



    11:56 am

    los libros de poesía
    también se mueren 
    de pena
    cuando los insultan
    como a hombres


    16:00 pm

    abrí el sillón del living para ver de qué estaba relleno
    al abrirlo de un certero tajo con el cuchillo de la carne doy un tremendo aullido y salto hacia atrás en un acto de pánico

    es que empezó a brotar una horda grotesca de cadáveres

    imagina
    era un sillón
    que no paraba de vomitar personas muertas



    23:57 pm

    con los dientes
    me arranco los cueritos de los dedos
    despacio/ sin mayor apuro
    y pienso en cosas que acostumbro pensar
    cuando por la ventana voy entrando a las bodegas
    esas donde dos personas se funden las manos
    sin nada que ofrecer/ más que un círculo intacto de rotondas
    de máscaras/ pesebres
                     
                         y hospitales

    llámalo manicomio
    o escuela de guerra o llámalo en voz baja
    la dignidad de una paciencia dormida
    y deshojada



    02:30 am

    también pienso en que un poema si se lee de una manera literal rompe la piel y eso es un poco morir en vano
    de una forma injusta e inmoral


    02:53 am

    hay quienes atracan bancos
    hay quienes atracan gasolineras
    hay quienes atracan joyerías

    ATRAQUEN FARMACIAS, MIERDAS!



    04:48 am

    (están haciendo las paredes algo a propósito y no les quiero creer esta noche no les quiero creer a las paredes hacen cosas de adrede y yo no les quiero creer nada ni nunca ni ayer menos mañana
    cuando creí
    y a nadie nunca más)


    04:59 am

              murciélagos
              muchos murciélagos

              murciélagos gigantes
              como pechos alados
              y negros



    13:20 pm

    un poli me dice que no puedo fotografiar a las personas sin su consentimiento porque eso es un delito y bla bla bla
          no somos personas/ oficial 
          dejamos de serlo hace tantas madrugadas
         


    21:45 pm

    se la estaba comiendo a besos

    nosotros/ los pasajeros del metro Línea 2/ último vagón/ íbamos de regreso a casa/ como cada noche/ y él se la estaba comiendo a besos
    mejor dicho se la estaba devorando a besos delante de todos nosotros
    o quizás aún mejor dicho se la estaba follando a besos
    o aún mejor mejor dicho SE LA ESTABA VIOLANDO A BESOS
    LA PERFORABA A BESOS
    eso que hacía él con ella no era besarla
    un beso es un beso/ con mayor o menor cuantía
    perfectamente te puedes correr en un beso
    o sea un beso da para mucho y tanto más
    pero ese sujeto no estaba elaborándolo como tal
    o tal vez no queríamos aceptarlo/ debe haber sido eso
    pues nos traía enfermos de calientes con su tarea de mordiscos y salivas y el sonido

    ese sonido silenciaba el pensamiento

    de pronto se separaba unos centímetros
    y decíamos por fin el hijo de puta
    detendrá esta masacre y sacrificio en la que nos llevaba tan heridos
    pero no/ el tipo se alejaba un poco y dejaba ver su lengua terrible
    y jugaba con la de ella
    (estábamos desesperados)
    le mordía los labios/ se la metía en la boca y le rascaba el paladar
    se volvía a separar y su chica se dejaba hacer
    y ahí volvía el macho furioso al ataque
    era como un barco mofándose de las olas

    no preferí,
    elegí
    dar vuelta la mirada

    y concentrarme en aquellas respuestas
    que se murieron de frío
    alguna noche bajo la lluvia



    03:55 am

    siguen las paredes jugando a cosas que no quiero creer
    y cierro los ojos y ahora hablan y los abro y ya no están
    y me quiero arrojar a una gaviota con los brazos en alto
    sólo porque sí
    y porque nunca
    y porque también
    y porque siempre

    y porque tengo además ganas de dormir
    y despertar en el medio de una flor
    que no haya muerto jamás mi nombre
    y que si lo hizo
    guardó un silencio de ambulancias
    y velorios

    como un hombre
    perfeccionado en su preñez
    que en la vida delatará
    la fragancia injusta de su alta primavera





    miércoles, 9 de julio de 2014

    QUIEN DIJO POESÍA DIJO BIEN

    Al filo de este curso que termina, dejamos un espacio abierto a nuestros colaboradores.
    Con ellos queda el telón temporalmente echado, el tiempo necesario para el lapso de descanso que  el Club de Lectura se impone.
    Volvemos en octubre con aires renovados. Con un nuevo rostro en la Coordinación en la persona de Mercedes Soria.






















    1.- LAS LUCES DEL MUNDO









    este mundo
    es de las mujeres impúdicas
    de las que usan tacones altos y no creen en Dios
    de las que se culpan por el viento que las daña
    de las que viajan al epicentro de su dolor
    y se marean en ese ácido y fatal arpegio

    de las que cazan mariposas debajo de las olas
    y piensan en sus esperanzas
    y se les hace un nudo en la garganta

    este mundo
    es de las mujeres
    que escriben poesía

    de las que se duchan por las mañanas
    y mientras lo hacen
    les corren lágrimas por las mejillas
    porque piensan
    que no van a poder lograr nada en esta mala vida

    de las arpías, de las zorras, de las que alguna vez
    rogaron un polvo en medio de la noche
    y la noche se les hizo hielo

    y regresaron solas

    este mundo es de las vírgenes violadas
    de las niñas monstruos y sus porfías
    de las que viajan en el metro
    y se dan cuenta que todo es imposible

    de las angustiadas
    de las que toman antidepresivos y analgésicos
    como si fuesen golosinas de baja monta
    de las que no tienen padre ni madre
    de las lesbianas, de las divorciadas, de las mal queridas
    de las que han querido suicidarse
    pero tuvieron miedo en el último minuto

    de las que se drogan y alcoholizan
    porque sienten que en sus almas
    transita el tren feroz de la tragedia

    de las que se les corre el maquillaje cuando lloran
    y en el kilómetro cero de su propia angustia
    ven una luz que alumbra su desprecio
    pero saben que es sólo un espejismo

    de las apocalípticas
    de las impronunciadas
    de las que se avergüenzan de tener pánico en los ascensores
    de las que trabajan ocho horas diarias
    y llegan a casa
    y sólo encuentran un desierto maldito hecho de sombras

    este mundo es de las mujeres que fuman
    y saben que el cáncer es una más de las posibilidades

    de morir
    de las que tienen sexo con las luces apagadas
    y después de hacerlo se dan la vuelta
    y se quedan con los ojos abiertos toda la noche
    mientras sus parejas roncan como cerdos asquerosos

    de las pérfidas, de las anormales, de las rencorosas
    de las que escriben versos mientras se masturban
    de las que aun creen que la vida sirve para algo
    pero caminan por las calles y se ríen solas
    porque saben que de verdad
    esta vida no sirve para nada

    de las que se creen árboles

    de las que se comen las uñas
    y les tiemblan las manos
    de las que vuelven solas de las fiestas
    y se meten en el círculo vicioso de la podredumbre

    de las que sufren por la maldita celulitis
    pero no se dan cuenta
    que en realidad son unas diosas

    de las indignas, de las impuras
    de las que viven perturbadas
    porque ellas son como santas
    que dan besos de colores

    esta vida es de las mujeres abandonadas
    de las que viven en mil metros cuadrados de tortura
    y piensan que los pájaros
    son los ángeles drogados
    de un paraíso que aun no tiene nombre

    de las que sufren

    de las que viven asustadas

    de las que no pueden tener un hijo
    y de las que pudieron
    pero se les murió en una mañana soleada de diciembre
    de las que se sienten viejas siendo jóvenes
    de las desposeídas que no se lavan los dientes
    de las perdedoras, de las fracasadas
    de las que prefieren no apostar porque odian la mentira

    este mundo
    amigos míos
    es de todas ellas

    ellas
    son el sol

    ellas
    son la luz

    a dar
    la vida por ellas





    [Sarco Lange]








    verbo daño









    jamás te recorrí
    la península
    ni el agravio

    yo te recorrí
    la impaciencia

    las uñas rotas

    el pulso tierno
    o la poesía

    la cursiva que te asomaba musgo
    entre las piernas
    cuando te ponías a parirme sin fervor

    te recorrí con estas mismas putas zapas roñosas
    llenas de espinas y de cardos y de cuanta mierda puedas llegar a imaginar

    hice cima siempre hice abismo
    y no pagué las cuentas en los restaurantes
    por estar muerto de asnos

    hice como que no me dolía la carne
    mientras dale que dale tomando kilos de Tramadol a todas horas/ para calmar este fiero dolor al brazo que no me deja dormir hace meses/ el hormigueo bastardo que me baja hasta la mano/ el no sentir el lado derecho durante el día/ el pensar cada noche que cuando despierte quizás ya no voy a poder hacerlo/ que amanecer tieso es una opción tan poco delicada como ver un gallo/ agazapado en la sala de máquinas de algún carguero/ y decirle "cántame tres veces al oído/ pero niégame cuatro/ que llevo el verbo daño en los bolsillos
    como una crisis desesperada
    que me crece infame en los labios del mar"

    recorrí los cerros de San José de Maipo
    en mañanas azules/ absolutamente heladas
    completamente locas en la tos hambruna
    del hombre violado

    recorrí la costa de Chile
    como si no me importara nada
    me olvidé de Conchitas y Giuseppes
    de cómo abrocharme el silencio
    cuando tenía ganas de gritar

    estuve en los pastizales
    que ardieron el mismo día
    en que ardió Valparaíso
    y vi ratones escapar
    con los ojos ensangrentados
    y furiosos

    me fui a Los Andes una tarde imposible
    en que anunciaron lluvias por sobre lo normal
    partí sin paraguas/ con camiseta
    y un jersey café que me quedaba grande

    ya en el autobús se desató el aguacero

    y para hacer aún más trágico el pequeño vuelo/ casi llegando al peaje que hay en San Felipe/ una persona yacía muerta en medio del asfalto/ cubierta por unos delirantes plásticos amarillos

    la había arrollado una camioneta

    la mujer que conducía estaba en la berma
    sentada y con las manos tapándose la cara
    en medio de una crisis demencial

    un policía trataba de calmarla sobándole la espalda
    pero ella era un solo temblor
    sin rostro

    lo más dramático de aquella escena
    no era el cuerpo atropellado
    ni el sonido infernal que salía desde las radios de los polis
    no era ni la sangre
    ni las fatídicas balizas de las ambulancias

    no
    no era nada de eso

    lo dramático
    era la lluvia helada
    que se deslizaba con una extraña lentitud
    por el cabello castaño
    de aquella mujer que esa tarde
    había matado a una persona

    preferí bajarme y hacer el resto del trayecto a pie/ me fui caminando por la orilla de la carretera/ esquivando pozas/ y el agua que me lanzaban los coches al pasar

    en la cabeza tenía la imagen
    de la mujer que lloraba sentada en la berma
    con la cara tapada con las manos
    mientras la lluvia
    le caía por el cabello
    (traté de recordar si era o no castaño
    y me di cuenta
    que en días de temporal
    todos los cabellos son negros)

    como no podía fumar/ porque el viento y la lluvia feroz me lo impedían/ entré al Santuario de Auco/ me acerqué a un negocio que hay dentro/ y pedí un café grande

    me lo tomé
    bajo un techo
    tiritando de frío

    parecía un indigente
    tosía como indigente
    miraba como suelen mirar los indigentes

    con desconfianza

    encendí un cigarrillo/ aspiré esa bocanada de cáncer/ como si estuviese en la gloria/ y la santa que dormía en el templo/ descolgara una de sus estrellas/ para clavármela sin el menor asco
    en el centro del pecho

    y me empezó nuevamente
    a doler el cuerpo

    me bajaban taladradas de dolor
    desde el hombro y hasta la muñeca
    y al llegar a la mano
    se me adormecían los dedos
    y no podía sostener bien
    el vaso plástico del café

    porque no la sentía

    envejecer
    nada tiene que ver con la edad

    de modo que pagué la cuenta
    y arrojé el vaso
    en un basurero repleto de estampitas religiosas

    fue imposible
    reprimir la carcajada

    me fui a la costanera/ a esperar el autobús/ que me llevaría de regreso a Santiago
    aún estaba empapado
    y con el frío susurrándome calvarios en cada jodido hueso

    el dolor al brazo me resultaba insoportable
    y recordé que en la billetera
    llevaba un Tramadol

    lo saqué
    me lo puse bajo la lengua
    y esperé a que se disolviera

    como todo

    de vuelta nunca supe
    si el cadáver seguía allí sobre la carretera
    si lo habrían retirado y estaría ya en la morgue
    o qué sería de la mujer sentada en la berma
    que lloraba con las manos tapándose la cara
    y esa lenta lluvia
    deslizándose sin pudor por su cabello

    no lo supe
    y tampoco lo quería saber


    porque no me interesaba


     [Sarco Lange]






     'Murió la voz del mayor'

    antes de ir al infierno debes crujir el asfalto de alcohol y de rabia.
    tender los ojos a la desesperación y soplarle a la muerte como única certeza absoluta.
     
    la deliciosa pesadez de tus zapatos,
    que sepan de tus manos y de la tristeza de tu voz.
     
    el cadáver,
    que ruja ferozmente en la batalla de lo único que deseaste saber
    y que nunca supo el tiempo explicarte.

    los ojos ,
    que mueran sin apenas dormir.

    antes de ir al infierno
    debes aullar como un perro flacucho que pierde la voluntad de reventarse,
    cuando ya nada marcha a las mil maravillas
    y cae de bruces frente al amanecer
    al desamparo de la soledad y su desgarro.

    un perro enemigo gruñendo feroz y tú sin munición,
    definiéndote a golpe de encías.

    no comprende la marcha
    quien proyecta fantasmas sobre la tierra,
    no comprende la marcha
    quien baja la guardia y espera la visibilidad
    de un cielo tan despejado como inexistente.
     
    asegúrate de dominarlo antes de ir al infierno,
    de fustigarlo con el peso de la noche
    y la pérdida de la razón y la prudencia.

    hazlo hasta que llore carbón,
    incienso,
    mirra
    y olvido.
     
    hasta que sangre hijos de perra por la espalda.


    [David Mariné]
     


    viernes, 25 de julio de 2014

    azaG


    ©Índigo-2014 (nuria p.serrano).

    EnDIOSados los adultos en su mundo de elegiDIOS.
    Y entre tanto gallo negro y tanto gallo enrojecido,
    desfalleciDIOS miran atónitos todos los niños:
    Hay cosas que no pueden ser pero son sin sentiDIOS.
    ¿Se olvidaron los adultos que somos nosotros los niños
    niños todos, los niños y solo nosotros, los elegiDIOS?

    ©Índigo-2014 (nuria p.serrano), de trazos e imagen (reeditada).


    [Índigo Horizonte]

     
     



     
     










     





     

    domingo, 16 de febrero de 2014

    AQUEL ESPACIO INHABITADO

    * y aunque lo estuviera, siempre aguardamos en lugar preferente a las palabras en tropel por reconciliarnos con los poetas bajo manto y llaves...*




    Antesala de autores














    **** el movimiento de los berberechos en camino contra la luz y

    un grupo de moluscos pellizcándome las manos.





                                                                   es decir,

                                                                   no escribo sobre pájaros








    Callaremos la luz entre nuestros cuerpos
    pariremos epitafios y explosiones cada noche

    (creí que estábamos hechos para tragar pero podemos mordernos)

    Morder los días de fiesta tumbados en la cama,
    libros abiertos bajo las sábanas,
    con páginas pinzadas y palabras que se desprenden
    y mojan el suelo hecho de silencios color ceniza....
    El oro negro del café quemándonos los labios
    cuando el tajo hedonista entre las piernas
    es tu convaleciente favorito sin guerra
    y tú un galeno hambriento

    Después siempre llega la preñez de las horas muertas
    que sólo alumbran resignaciones y angustias
    como bandadas de dolores migratorios
    que recorren mis campos
    que reptan mi espalda
    y hacen nudos en el estómago con arte de marino

    Es esto también amor
    o es un escandaloso baile de cíngara loca que asesina entrañas sin pudor ni descanso?
    Me descoso las caídas una a una
    en delicado retroceso de vuelos catastróficos y líricos y rojos
    y siempre, tú, inseparable raíz
    como barco que encalla dentro

    Daré cobijo a tu tragedia griega
    y perdida en la telúrica esperanza del que se entierra vivo
    en el bucle eterno que insinúa belleza en todas las camas del mundo
    con verbos acrobáticos
    que te lleven al orgasmo sin tocarte
    fabricaré un cementerio de naves en el fondo
    y sonará una canción de joy division que rompa un muro y te hable
    y agitaré tu tiempo arrebatada
    decadente e incurable
    maltratada por el derrame del amor
    pero eterna como un mar en calma
                                   las palabras me apresan

           anegadas en la incómoda displicencia del dolor

                                                                    del grito

                                                  (mis sucios placeres de fluido y tierra)





                    el poema condiciona la respiración de cara contra el barro
                    primer paso hacia el fin del nacimiento:

                                                   inspiro.
                                                   nada semejante a alitas crecen de ningún lado

                                                   exhalo
                                                   líquido amniótico licuado entre trozos de pulmones y
                                                   versos.






    jadeo y ahogo requieren la técnica del caníbal
    me sobrevivo si muero,
    - ovillarme en la textura de mi sangre
    - nadie me ha regurgitado tanto como yo.
    - el único bien que poseo, es mi intento por desmenuzarme








    [ e s c r i b o ]



                                                                                                                   
    si algún día me ves en simulación de vuelo
    sabrás que me entregué a la mentira
    o al silencio.


    [Lila Biscia]







    [Lila Biscia]













    ****





    'podrá un pecho
    abrirse
    hacerse tajo
    pista de vuelo
    en medio de la noche

    puede un pecho desnudo
    albergar
    un nido de atroces maneras
    o solamente mostrarlo
    para que las flechas
    sepan directamente
    dónde entrar

    jamás un pecho al descubierto
    será una fotografía grosera
    sobretodo
    si está
    de espalda

    ¿viste las ramas mecerse?....¿viste que me caí en esa zanja y abajo no había nada?.....¿viste que mañana entro nuevamente a la escuela de los dedos rotos?....¿viste lo que vi?.....

    yo lo vi
    y eran miles las manos
    que me soportaban
    el peso muerto

    después el vino en copa helada/ ya sabes/ el pensar el teléfono y hablarle a una voz dormida que insiste en refregarme un cielo cubierto de azúcar

    y antes el cigarro
    mezcla inmortal de lo que está al otro lado
    le sumas un kilo de asfalto
    y tendrás el cabello
    que perdí mientras te olía

    dejé de corregir poemas
    lo hice a un lado
    sólo me concentro
    en la lengua que se abre
    y por abrirse así
    emergen luces/ y colores/ y lo que no inventó/ el color

    y me duermo

    despierto/ me duermo
    y ya la casa
    me quedó chica
    tengo que salir al sol
    para poder secarme

    y me duele el culo
    de cagarme tanto
    como una euforia
    bipolar

    a veces creo
    que hablo solo
    en esta página blanca
    blanca como la coca
    blanca como la cana
    del verbo


     


    epifanía


    lejana


    cuántos ojos


    vieron la noche cerrarse


    adentro


    de un beso

    [Sarco Lange.   febrero 2014]












    ****'CALLAREMOS'




    Callaremos la luz entre nuestros cuerpos
    pariremos epitafios y explosiones cada noche

    (creí que estábamos hechos para tragar pero podemos mordernos)

    Morder los días de fiesta tumbados en la cama,
    libros abiertos bajo las sábanas,
    con páginas pinzadas y palabras que se desprenden
    y mojan el suelo hecho de silencios color ceniza....

    El oro negro del café quemándonos los labios
    cuando el tajo hedonista entre las piernas
    es tu convaleciente favorito sin guerra
    y tú un galeno hambriento

    Después siempre llega la preñez de las horas muertas
    que sólo alumbran resignaciones y angustias
    como bandadas de dolores migratorios
    que recorren mis campos
    que reptan mi espalda
    y hacen nudos en el estómago con arte de marino

    Es esto también amor
    o es un escandaloso baile de cíngara loca que asesina entrañas sin pudor ni descanso?
    Me descoso las caídas una a una
    en delicado retroceso de vuelos catastróficos y líricos y rojos
    y siempre, tú, inseparable raíz
    como barco que encalla dentro

    Daré cobijo a tu tragedia griega
    y perdida en la telúrica esperanza del que se entierra vivo
    en el bucle eterno que insinúa belleza en todas las camas del mundo
    con verbos acrobáticos
    que te lleven al orgasmo sin tocarte
    fabricaré un cementerio de naves en el fondo
    y sonará una canción de joy division que rompa un muro y te hable
    y agitaré tu tiempo arrebatada
    decadente e incurable
    maltratada por el derrame del amor
    pero eterna como un mar en calma.




    [Julià Roig]








    ****nunca seré una chica gunst - la noche como cita -


    nunca seré una chica gunst,
    escribir poesía es un parto que cuando se inicia
    ni el mejor de los padres anda preparado para la sangría,
    para la fuerza vital de un verso,
    -ajeno a tu control-
    y del llanto íntimo y preciso anudado en la garganta del útero.

    nunca seré una chica gunst
    inquieto y abrumadoramente frágil os lo digo,
    abierto en canal y lastimero,
    cercano como el grito de la vida
    o la delicada pesadez de la muerte.

    nunca seré una chica gunst,
    la savia empapa mis músculos.

    odio a los pájaros que no hablan de sexo,
    odio a los árboles que te nombran de viejo,
    porque sé de un viento desnudo
    que es ritmo intensidad y respiro,
    sé de una niebla iracunda que hace al horizonte minúsculo,
    sé del náufrago en la noche de todos los abandonos,
    sentado en la acera,
    lanzando piedrecitas a las cloacas
    como quien lanza ajorcas en el vientre de los muertos.

    nunca seré una chica gunst
    nunca tendré los zapatos de mil colores,
    ni mi nombre lucirá de naranja y cicatrices,
    nadie vendrá a fecundar
    -con un ojo en zozobra
    y otro en exterminio -
    el resonar vacío y hueco de mis ovarios.

    y la noche,
    una vez más,
    con sus arrojos y sus protestas
    con sus bostezos,
    inquieto sueño agostado como llama de una vela:

    yo quise poseer una floristería
    una floristería pequeña,
    cercana,
    amante,
    una floristería donde reírse y despeinarse
    rodeado de nereidas
    y de marineros tibios con la entrepierna abultada.

    porque amo el sarmiento de todas las inclinaciones,
    amo la frágil arteria de los descosidos,
    el cinturón oliváceo de tus ojos,
    amo los lirios,
    los rosales,
    un árbol de jade,
    la cima de todos los senos,
    la risa del vagabundo,
    el miedo de las tumbas.

    nunca seré una chica gunst,
    -la noche como cita -
    preciso de la impaciencia
    y del abandono,
    preciso de la asfixia,
    de la exclamación de quien es laureado
    con un bello manojo de flores proscritas.



    [David Mariné] 




    ****

    Hace un año: Diario del funambulista. (16 de febrero de 2013)

    16 de febrero

    L'âme des poètes

    En las cabezas de alfiler
    hay pensamientos de hormigas prehistóricas
    que se mezclan con los sueños de los trajes de novia
    en la soledad de los probadores....
    Las agujas
    surcan los microsurcos de Charles Trenet
    para que las modistillas cosan las olas del mar
    con la música de los acordeones abandonados
    bajo el puente Mirabeau.




    [Miguel Cobo Rosa]












    ****tus errores


    tus errores ando, y soy

    por tus errores
    tropiezos, cegueras, inercias
    ...qué sé yo

    y soy por, y con, y
    -deberías saberlo-
    en todos tus errores

    y porque tus errores...
    me reconozco y me espejo en ellos

    ...

    de tus estupideces
    te perdono la imperdonable
    madre

    y que esa ingenuidad
    que me llegó a ti
    te distancie de preguntarme

    porque callaría o mentiría
    ...no sabría

    por que jamás llegues a
    lo poco que me tengo
    en, por
    y
    con tu estupidez de por medio

    ...

    porque me sé por entre ellos
    en cada soy de tus errores

    y no saber cómo vivirlos
    o decirte mejor

    yo querría...

    ...

    serte contigo solamente
    estarte sin mi venida en la frente
    de tus errores y la estupidez
    que te llevó a mí
    robándote cuanto fui
    cuando contigo
    olvidar eso
    ...todo

    y serte como quieras que te sea
    ofrecerte más horizontes
    que estos paisajes de fuga
    sin que ya sepas, nunca

    que lo siento porque...

    ...

    y cuánto te culpé
    durante cuánto y
    tanto y...

    y también tiempo





    [Kynikos]


    **** CANCIÓN DE CUNA DEL MISSISSIPPI






    Cuentan que en las noches sin luna del Mississippi
    el viento arrastra un sonido de cuerdas
     como un lamento antiguo que nunca termina...
    el viejo caimán ha empeñado sus colmillos
    para comprarse un roído chaqué
    y pagar dos rondas de bourbon aguado con hielo sucio del Delta


    el aire caliente de la noche se pega en las caderas
    de las mujeres que repentinas humedecen
    emboscadas por el  ronquido salino de las trompetas
    que se abrocharon la sordina
    para no turbar el sueño negro que se oculta en las bodegas


    dueme  amor duerme 
    recuerda amor
    los lobos no abandonan las montañas
    para devorar la rapiña de las ciudades viejas

     duerme mi líquida criatura abandonada en la refriega

     recuerda

     las alimañas buenas no buscan refugio en las casas
    que encienden sus luces cuando la niebla se espesa

    los hombres de los grandes ríos inventan dioses
    para no hablar solos en la noche
    las arañas tejen en el bosque la muerte de las moscas
    que abandonan, a tientas, el sosiego de las grietas


    las cocinas están vacías
    el dial de la radio bosteza
     la podredumbre ha gestado nuevas formas de vida
    el calor del Mississippi lame los cristales hasta hacerlos sudar
    y el agua se arruga cuando los pescadores
    venden la piel del caimán a las estatuas


    cuentan que en los días sin luna del Mississippi
    el viento arrastra olores de mapas polvorientos
     y los poetas negros mueren de sed en los bares
    mientras asesinan  con sus manos tres pájaros ciegos


    en el Delta
    todos los niños atrapan grillos
    y los meten en tarros de cristal
    y esperan verlos fosforecer 
    como  brújulas delirantes
    que hundidas en la boca de los meridianos
    no detienen el dolor fluvial de estas manos
    que trazaron en tu carne todos los itinerarios del hambre.


    [Jorge Javier Molina]