QUIEN DIJO POESÍA DIJO BIEN

Al filo de este curso que termina, dejamos un espacio abierto a nuestros colaboradores.
Con ellos queda el telón temporalmente echado, el tiempo necesario para el lapso de descanso que  el Club de Lectura se impone.
Volvemos en octubre con aires renovados. Con un nuevo rostro en la Coordinación en la persona de Mercedes Soria.






















1.- LAS LUCES DEL MUNDO









este mundo
es de las mujeres impúdicas
de las que usan tacones altos y no creen en Dios
de las que se culpan por el viento que las daña
de las que viajan al epicentro de su dolor
y se marean en ese ácido y fatal arpegio

de las que cazan mariposas debajo de las olas
y piensan en sus esperanzas
y se les hace un nudo en la garganta

este mundo
es de las mujeres
que escriben poesía

de las que se duchan por las mañanas
y mientras lo hacen
les corren lágrimas por las mejillas
porque piensan
que no van a poder lograr nada en esta mala vida

de las arpías, de las zorras, de las que alguna vez
rogaron un polvo en medio de la noche
y la noche se les hizo hielo

y regresaron solas

este mundo es de las vírgenes violadas
de las niñas monstruos y sus porfías
de las que viajan en el metro
y se dan cuenta que todo es imposible

de las angustiadas
de las que toman antidepresivos y analgésicos
como si fuesen golosinas de baja monta
de las que no tienen padre ni madre
de las lesbianas, de las divorciadas, de las mal queridas
de las que han querido suicidarse
pero tuvieron miedo en el último minuto

de las que se drogan y alcoholizan
porque sienten que en sus almas
transita el tren feroz de la tragedia

de las que se les corre el maquillaje cuando lloran
y en el kilómetro cero de su propia angustia
ven una luz que alumbra su desprecio
pero saben que es sólo un espejismo

de las apocalípticas
de las impronunciadas
de las que se avergüenzan de tener pánico en los ascensores
de las que trabajan ocho horas diarias
y llegan a casa
y sólo encuentran un desierto maldito hecho de sombras

este mundo es de las mujeres que fuman
y saben que el cáncer es una más de las posibilidades

de morir
de las que tienen sexo con las luces apagadas
y después de hacerlo se dan la vuelta
y se quedan con los ojos abiertos toda la noche
mientras sus parejas roncan como cerdos asquerosos

de las pérfidas, de las anormales, de las rencorosas
de las que escriben versos mientras se masturban
de las que aun creen que la vida sirve para algo
pero caminan por las calles y se ríen solas
porque saben que de verdad
esta vida no sirve para nada

de las que se creen árboles

de las que se comen las uñas
y les tiemblan las manos
de las que vuelven solas de las fiestas
y se meten en el círculo vicioso de la podredumbre

de las que sufren por la maldita celulitis
pero no se dan cuenta
que en realidad son unas diosas

de las indignas, de las impuras
de las que viven perturbadas
porque ellas son como santas
que dan besos de colores

esta vida es de las mujeres abandonadas
de las que viven en mil metros cuadrados de tortura
y piensan que los pájaros
son los ángeles drogados
de un paraíso que aun no tiene nombre

de las que sufren

de las que viven asustadas

de las que no pueden tener un hijo
y de las que pudieron
pero se les murió en una mañana soleada de diciembre
de las que se sienten viejas siendo jóvenes
de las desposeídas que no se lavan los dientes
de las perdedoras, de las fracasadas
de las que prefieren no apostar porque odian la mentira

este mundo
amigos míos
es de todas ellas

ellas
son el sol

ellas
son la luz

a dar
la vida por ellas




[Sarco Lange]








verbo daño









jamás te recorrí
la península
ni el agravio

yo te recorrí
la impaciencia

las uñas rotas

el pulso tierno
o la poesía

la cursiva que te asomaba musgo
entre las piernas
cuando te ponías a parirme sin fervor

te recorrí con estas mismas putas zapas roñosas
llenas de espinas y de cardos y de cuanta mierda puedas llegar a imaginar

hice cima siempre hice abismo
y no pagué las cuentas en los restaurantes
por estar muerto de asnos

hice como que no me dolía la carne
mientras dale que dale tomando kilos de Tramadol a todas horas/ para calmar este fiero dolor al brazo que no me deja dormir hace meses/ el hormigueo bastardo que me baja hasta la mano/ el no sentir el lado derecho durante el día/ el pensar cada noche que cuando despierte quizás ya no voy a poder hacerlo/ que amanecer tieso es una opción tan poco delicada como ver un gallo/ agazapado en la sala de máquinas de algún carguero/ y decirle "cántame tres veces al oído/ pero niégame cuatro/ que llevo el verbo daño en los bolsillos
como una crisis desesperada
que me crece infame en los labios del mar"

recorrí los cerros de San José de Maipo
en mañanas azules/ absolutamente heladas
completamente locas en la tos hambruna
del hombre violado

recorrí la costa de Chile
como si no me importara nada
me olvidé de Conchitas y Giuseppes
de cómo abrocharme el silencio
cuando tenía ganas de gritar

estuve en los pastizales
que ardieron el mismo día
en que ardió Valparaíso
y vi ratones escapar
con los ojos ensangrentados
y furiosos

me fui a Los Andes una tarde imposible
en que anunciaron lluvias por sobre lo normal
partí sin paraguas/ con camiseta
y un jersey café que me quedaba grande

ya en el autobús se desató el aguacero

y para hacer aún más trágico el pequeño vuelo/ casi llegando al peaje que hay en San Felipe/ una persona yacía muerta en medio del asfalto/ cubierta por unos delirantes plásticos amarillos

la había arrollado una camioneta

la mujer que conducía estaba en la berma
sentada y con las manos tapándose la cara
en medio de una crisis demencial

un policía trataba de calmarla sobándole la espalda
pero ella era un solo temblor
sin rostro

lo más dramático de aquella escena
no era el cuerpo atropellado
ni el sonido infernal que salía desde las radios de los polis
no era ni la sangre
ni las fatídicas balizas de las ambulancias

no
no era nada de eso

lo dramático
era la lluvia helada
que se deslizaba con una extraña lentitud
por el cabello castaño
de aquella mujer que esa tarde
había matado a una persona

preferí bajarme y hacer el resto del trayecto a pie/ me fui caminando por la orilla de la carretera/ esquivando pozas/ y el agua que me lanzaban los coches al pasar

en la cabeza tenía la imagen
de la mujer que lloraba sentada en la berma
con la cara tapada con las manos
mientras la lluvia
le caía por el cabello
(traté de recordar si era o no castaño
y me di cuenta
que en días de temporal
todos los cabellos son negros)

como no podía fumar/ porque el viento y la lluvia feroz me lo impedían/ entré al Santuario de Auco/ me acerqué a un negocio que hay dentro/ y pedí un café grande

me lo tomé
bajo un techo
tiritando de frío

parecía un indigente
tosía como indigente
miraba como suelen mirar los indigentes

con desconfianza

encendí un cigarrillo/ aspiré esa bocanada de cáncer/ como si estuviese en la gloria/ y la santa que dormía en el templo/ descolgara una de sus estrellas/ para clavármela sin el menor asco
en el centro del pecho

y me empezó nuevamente
a doler el cuerpo

me bajaban taladradas de dolor
desde el hombro y hasta la muñeca
y al llegar a la mano
se me adormecían los dedos
y no podía sostener bien
el vaso plástico del café

porque no la sentía

envejecer
nada tiene que ver con la edad

de modo que pagué la cuenta
y arrojé el vaso
en un basurero repleto de estampitas religiosas

fue imposible
reprimir la carcajada

me fui a la costanera/ a esperar el autobús/ que me llevaría de regreso a Santiago
aún estaba empapado
y con el frío susurrándome calvarios en cada jodido hueso

el dolor al brazo me resultaba insoportable
y recordé que en la billetera
llevaba un Tramadol

lo saqué
me lo puse bajo la lengua
y esperé a que se disolviera

como todo

de vuelta nunca supe
si el cadáver seguía allí sobre la carretera
si lo habrían retirado y estaría ya en la morgue
o qué sería de la mujer sentada en la berma
que lloraba con las manos tapándose la cara
y esa lenta lluvia
deslizándose sin pudor por su cabello

no lo supe
y tampoco lo quería saber


porque no me interesaba


 [Sarco Lange]





 'Murió la voz del mayor'

antes de ir al infierno debes crujir el asfalto de alcohol y de rabia.

tender los ojos a la desesperación y soplarle a la muerte como única certeza absoluta.
 

la deliciosa pesadez de tus zapatos,
que sepan de tus manos y de la tristeza de tu voz.
 

el cadáver,
que ruja ferozmente en la batalla de lo único que deseaste saber
y que nunca supo el tiempo explicarte.

los ojos ,
que mueran sin apenas dormir.

antes de ir al infierno
debes aullar como un perro flacucho que pierde la voluntad de reventarse,
cuando ya nada marcha a las mil maravillas
y cae de bruces frente al amanecer

al desamparo de la soledad y su desgarro.

un perro enemigo gruñendo feroz y tú sin munición,

definiéndote a golpe de encías.

no comprende la marcha
quien proyecta fantasmas sobre la tierra,
no comprende la marcha
quien baja la guardia y espera la visibilidad

de un cielo tan despejado como inexistente.
 

asegúrate de dominarlo antes de ir al infierno,

de fustigarlo con el peso de la noche

y la pérdida de la razón y la prudencia.

hazlo hasta que llore carbón,
incienso,
mirra
y olvido.
 

hasta que sangre hijos de perra por la espalda.

[David Mariné]

 

viernes, 25 de julio de 2014

azaG

azaG

©Índigo-2014 (nuria p.serrano).

EnDIOSados los adultos en su mundo de elegiDIOS.

Y entre tanto gallo negro y tanto gallo enrojecido,

desfalleciDIOS miran atónitos todos los niños:

Hay cosas que no pueden ser pero son sin sentiDIOS.

¿Se olvidaron los adultos que somos nosotros los niños

niños todos, los niños y solo nosotros, los elegiDIOS?

©Índigo-2014 (nuria p.serrano), de trazos e imagen (reeditada).

[Índigo Horizonte]