lunes, 18 de enero de 2016
VERSOTERAPIA ES HOY
VERSOTERAPIA
I
Mi cuerpo no quiere abrir los ojos
teme observar,
el miedo gana un pulso al dolor,
borra un pasado aún cercano,
extirpa un futuro incierto
y se entrega a la luz
para aliviar la delgadez de su horizonte.
Quien no ha dormido
en el umbral de la muerte,
no sabe,
sabe sólo
quien aquello comprende.
Mi cuerpo
no desea la violación de otro bisturí,
no acostumbra
vestirse con una sola gasa, antiséptica,
a esperar sin espera
en un pasillo de lamentos
con luces de neón como abrigo
con una esperanza hueca.
Se resiste a escuchar
sus propios latidos
da la espalda a los símbolos
-síntomas conversadores-.
Me niego rotundamente
a levantar la bandera blanca.
Puedo ganar esta lucha.
Solamente estoy asustada.
II
Se apacigua.
Ya no queman,
punzones en mi vientre.
Se disuelve la mano temerosa
con el ungüento de mi pluma.
Respiro
aire aliviador,
sólo aire.
Inspiro luz
expiro miedo.
III
Mi ilusión contenida deambula
-pasillo de los ignorados-,
espera en una sala de incertidumbre.
Los minutos rastrillan el tiempo
socavan mi mente, mi espíritu.
-urdimbre infecunda-
Se equivocó de lugar
habita un espacio sin nebulosas.
¿Su entonces?
Quisiera un ángel llenar sus bolsillos de nada.
Mis grietas supuran: desilusión.
IV
La aplastante noche,
aislada en los cercos de cuatro paredes,
sólo la secciona un airado velo.
Acecha con dientes afilados,
corroe las sábanas,
cobija unas gotas,
depuran el último latente resquicio.
Cicatriz oscura.
En algún lugar desgajará su crisálida.
V
Espacios de tiempo; relojes de agua.
Fluyen en manantial los segundos
estanque sin fondo.
Se mecen los días en la cumbre de las horas;
-pasado incapaz-
ápices de un renacer.
Hoy (día siniestro de mi calendario)
brilla el sol con fuerza,
aire límpido,
me oxigeno de futuro.
VI
Observo rendija de la realidad;
rigidez, aplomo, verdor perdurable.
Palmera gallarda
bailotean hojas sobre los acordes del viento.
Beethoven, la Novena, .
Se aproximan murmurando, no sufras,
a todos se nos ofrece un zulo
con vistas a la esperanza.
VII
Arcángel de vuelos traslúcidos
su boca- mi ritual- sonríe,
su mano acaricia mi alma.
Continúa por su vereda
antes, me dedica sus ojos.
Hunde en mi pecho una ilusión.
Existe, ojos de ángel humano.
su mueca de ternura resucitó mi espíritu…
extinto en una fosa sepulto de oquedad.
-Sandra Garrido-
domingo, 17 de enero de 2016
SILENCIOS
DE SILENCIOS.
A veces las paredes no hacen eco
y son piel
con arrugas de ausencia....
Las palabras
quedan suspendidas en la niebla.
Mira allá
donde el sol las arropa.
A veces las paredes no hacen eco
y son piel
con arrugas de ausencia....
Las palabras
quedan suspendidas en la niebla.
Mira allá
donde el sol las arropa.
Huele el ocre
y vístete de rojo,
desnuda el otoño
impregnado en tu mirada.
¿Por qué dejas la puerta abierta
e invitas al invierno?
No es cuestión de pintar el cuarto,
es cuestión de sentir.
El silencio es un cuchillo
que corta el hielo
y la pintura se destiñe
de tanto frío.
Dejemos a este inusual noviembre
que nos cubra de calor.
SG
-Sandra Garrido-
y vístete de rojo,
desnuda el otoño
impregnado en tu mirada.
¿Por qué dejas la puerta abierta
e invitas al invierno?
No es cuestión de pintar el cuarto,
es cuestión de sentir.
El silencio es un cuchillo
que corta el hielo
y la pintura se destiñe
de tanto frío.
Dejemos a este inusual noviembre
que nos cubra de calor.
SG
-Sandra Garrido-
miércoles, 3 de diciembre de 2014
ENCUENTRO CON ESTEBAN NAVARRO
El Club de Lectura, mes a mes se convierte en anfitrión de autores.
Si Octubre correspondió el protagonismo a Luis Gonzalo Segura, este recién pasado Noviembre se dedicó Esteban Navarro.
Que ni el Ejército ni la Policía son incompatibles con la actividad literaria ! y así dejaron más que demostrado los momentos felices de que disfrutamos con uno y otro escritor.
Si Octubre correspondió el protagonismo a Luis Gonzalo Segura, este recién pasado Noviembre se dedicó Esteban Navarro.
Que ni el Ejército ni la Policía son incompatibles con la actividad literaria ! y así dejaron más que demostrado los momentos felices de que disfrutamos con uno y otro escritor.
El pasado día 28 de Noviembre el Club de Lectura recibió en 'Encuentro con Autor' al escritor Esteban Navarro.
Sobradamente conocido entre los círculos literarios aragoneses dada su vinculación estas tierras, en buena parte porque sus facetas personal y laboral así lo justifican.
Es de agradecer y de aplaudir la generosa presentación por parte de Mª Ángeles Brocate, siempre atinada, inequívoca, original y rica en matices que solo ella sabe tan singularmente captar.
Bajo un muy general epígrafe de 'novela negra', sin embargo la obra de Esteban Navarro (Murcia, 1966) se mueve en gran medida por situaciones y ambientes límite, de asesinatos y policiales. No hay que olvidar que Esteban Navarro es Policía y en calidad de tal ejerce profesionalmente.
Sea como fuere, protagonizó con profusión de datos, anécdotas y referencias al caso, ilustrativas del género la charla a todas luces amena, a lo largo de la tarde para deleite y disfrute del público asistente, el Club de Lectura y personal afín. Como es habitual, se estableció de forma espontánea la sobrada corriente de empatía, en esta ocasión, con el hilo conductor de la obra elegida como punto de arranque 'Los crímenes del abecedario' que, una vez más, sirvió de base sólida y justificada para iniciar el posterior debate y finalmente, para estrechar los vínculos literarios y aun personales, que en definitiva vienen a constituir la esencia y meta de la labor que el Club de Lectura se propone con cada uno de los Encuentros.
jueves, 27 de noviembre de 2014
han disecado una libélula
han disecado una libélula
**todo es una perfecta enarmonía . Abrazado un amor. Sepultado un mármol. Consumida una nostalgia. Liberada una blasfemia solo duda**
Esculpida una corona de respiros. Todo cuadra en el remiendo de las ruinas...** P-----R
las paredes
03:32 am
me levanto de la cama haciendo el menor ruido posible
aquí nadie juega a nada/ o dicho de otro modo
aquí el que juega es porque hace trampa
me pongo una camiseta que debería haber arrojado a la basura hace milenios
lleno un vaso largo con agua/ abro la nevera/ saco hielo/ se me caen de las manos
los hielos
los recojo
se los echo al vaso con agua/ pelos de gato flotadores
me voy al sillón/ me siento/ me paro/ me vuelvo a sentar/ me paro
otra vez ese temblor de mierda en la esperanza
salgo al balcón
descubro que todo amanecer
tiene un algo de hemorragia
decido dejar de fumar
enciendo un cigarrillo
09:51 am
pienso que no hay nada que me caliente más que este miedo azul que hoy traigo encima de los hombros
13:42 pm
"usted tiene un nuevo mensaje en su buzón de voz, para escucharlo marque *20"
marco...
"dominar el miedo mientras intentamos convencernos que aún somos valientes"
me la suda el ahogo
se me revienta la cabeza
en las calles hay ya una sobredosis de árboles navideños
necesito una lluvia de estrellas de mar arrojadas con violencia en el torso del amparo
16:04 pm
dijiste no hay censura en el arte de mentir
pero tú jamás mentías
16:22 pm
compro flores
cojo un taxi
me voy al cementerio
19:30 pm
un león está a medio segundo de saltarme encima
21:56 pm
sentado en el vagón del metro abro la mochila/ reviso y nada
juraría tenía un pan con queso en el bolsillo de adentro
busco y busco y sólo veo tres encendedores
y una caja de Propranolol vacía
me echo a la boca un Halls para engañar las tripas
luego cierro los ojos y duermo lo que dura el sueño estando despierto
22:20 pm
caminando por el Parque Cousiño pasa una mujer empujando una silla de ruedas pequeñita
lleva a su hija de unos 5 años que parece tiene tetraplejia
dios
también a ella pídele perdón cuando la veas
entrar
00:45 am
vandalismo de pelucas abolladas
circo estrafalario
risas que también son funerales
02:18 am
me preparo un coso en el living mientras pienso en la mueca de placer y de dolor que debió poner Jodorowsky cuando se la mamaron hasta el final la primera vez
03:50 am
comentarios tenebrosos en el cráneo/ le doy vueltas al tema/ y no logro entender tanta locura
de verdad no puedo
quizás nací
idiota
o a ti te cambió la tragedia
04:15 am
voy por el cuarto té con canela y ya es hora de abrir el JB
pero el 99% de los blogs de poesía radican en lamentos/ y es verdad/ estamos todos con un marcapasos que bombea cuchillazos en vez de sangre ya pocos escriben sobre otras cosas
esto es una puta república hecha de lamentaciones y alaridos y nada queda de naturalezas
y floreros y abejorros y acordeones y playas nudistas en un bosque
que llevamos una estrafalaria delincuencia
de pantalones manchados
adelante
alguien sabe de un blog donde poder leer paisajes alumbrados por soles amigables?
el JB es una inversión de vida/ pero cotiza a la baja/ y no me avergüenza el aceptarlo
05:18 am
hay una acequia que transporta palitas rojas y trepan por todas mis paredes
y es posible que los hijos puedan cambiar lo que hicimos y la casa nunca más desaparezca
09:50 am
hacía mucho tiempo que no anochecía tan temprano una mañana de noviembre
13:58 pm
me llama Conchita por lo de su chaqueta de cuero pero le digo que tuve que postergar el viaje a Buenos Aires hasta por lo menos mediados de diciembre y me dice que es mejor
me pregunta si iré a almorzar al campo el día de hoy
y yo quiero dejar el cigarrillo
14:00 pm
que por qué le corté la llamada/ me pregunta
pero se le cortó a ella
15:30 pm
unos deseos de morir tremendos
22:45 pm
cómo explicarle a las sombras que no alcanzo a ver dónde terminan?
02:11 am
a las cosas simples
las devora el tiempo
02:59 am
busco un tutorial en YouTube para ver cómo mierda sacar en piano Desarma y Sangra/ pero no entiendo un carajo
quisiera estar en otro cuerpo
en otra parte
en otra vida
en una labor de horas que no tosan ni se lluevan
ni se rompan tanto el culo
como una hazaña de televisores apagados
04:36 am
soy el hijo de puta más feliz de Santiago a esta hermosa hora
reviso cuánta plata me queda en los ahorros
se me cae la moral y me mareo
pero en vez de palidecer de horror
me meto a google
a buscar palabritas en hebreo
que al pronunciarlas suenen melodiosas
y me va bien
05:10 am
los trenes
05:43 am
los trenes del alma
06:15 am
lo insensible de los trenes del alma
06:30 am
me meto a la cama/ ya no vale la pena ser tan cauto ni invisible/ el brazo me duele hasta casi el grito
pero no grito
se me olvidó traerme un vaso de Coca Cola a la habitación/ hay trece gatos caminando por el techo/ ciento veinte perros comiéndose entre ellos mismos/ oigo un estruendo de cortinas metálicas que se despliegan / son las panaderías de ahí abajo
que están comenzando a abrir la boca
a esta misma hora en Turquía
una mujer se pone a llorar rompiéndose de espejos
se me está complicando la mañana
y aún la zorra no empieza
11:56 am
los libros de poesía
también se mueren
de pena
cuando los insultan
como a hombres
16:00 pm
abrí el sillón del living para ver de qué estaba relleno
al abrirlo de un certero tajo con el cuchillo de la carne doy un tremendo aullido y salto hacia atrás en un acto de pánico
es que empezó a brotar una horda grotesca de cadáveres
imagina
era un sillón
que no paraba de vomitar personas muertas
23:57 pm
con los dientes
me arranco los cueritos de los dedos
despacio/ sin mayor apuro
y pienso en cosas que acostumbro pensar
cuando por la ventana voy entrando a las bodegas
esas donde dos personas se funden las manos
sin nada que ofrecer/ más que un círculo intacto de rotondas
de máscaras/ pesebres
y hospitales
llámalo manicomio
o escuela de guerra o llámalo en voz baja
la dignidad de una paciencia dormida
y deshojada
02:30 am
también pienso en que un poema si se lee de una manera literal rompe la piel y eso es un poco morir en vano
de una forma injusta e inmoral
02:53 am
hay quienes atracan bancos
hay quienes atracan gasolineras
hay quienes atracan joyerías
ATRAQUEN FARMACIAS, MIERDAS!
04:48 am
(están haciendo las paredes algo a propósito y no les quiero creer esta noche no les quiero creer a las paredes hacen cosas de adrede y yo no les quiero creer nada ni nunca ni ayer menos mañana
cuando creí
y a nadie nunca más)
04:59 am
murciélagos
muchos murciélagos
murciélagos gigantes
como pechos alados
y negros
13:20 pm
un poli me dice que no puedo fotografiar a las personas sin su consentimiento porque eso es un delito y bla bla bla
no somos personas/ oficial
dejamos de serlo hace tantas madrugadas
21:45 pm
se la estaba comiendo a besos
nosotros/ los pasajeros del metro Línea 2/ último vagón/ íbamos de regreso a casa/ como cada noche/ y él se la estaba comiendo a besos
mejor dicho se la estaba devorando a besos delante de todos nosotros
o quizás aún mejor dicho se la estaba follando a besos
o aún mejor mejor dicho SE LA ESTABA VIOLANDO A BESOS
LA PERFORABA A BESOS
eso que hacía él con ella no era besarla
un beso es un beso/ con mayor o menor cuantía
perfectamente te puedes correr en un beso
o sea un beso da para mucho y tanto más
pero ese sujeto no estaba elaborándolo como tal
o tal vez no queríamos aceptarlo/ debe haber sido eso
pues nos traía enfermos de calientes con su tarea de mordiscos y salivas y el sonido
ese sonido silenciaba el pensamiento
de pronto se separaba unos centímetros
y decíamos por fin el hijo de puta
detendrá esta masacre y sacrificio en la que nos llevaba tan heridos
pero no/ el tipo se alejaba un poco y dejaba ver su lengua terrible
y jugaba con la de ella
(estábamos desesperados)
le mordía los labios/ se la metía en la boca y le rascaba el paladar
se volvía a separar y su chica se dejaba hacer
y ahí volvía el macho furioso al ataque
era como un barco mofándose de las olas
no preferí,
elegí
dar vuelta la mirada
y concentrarme en aquellas respuestas
que se murieron de frío
alguna noche bajo la lluvia
03:55 am
siguen las paredes jugando a cosas que no quiero creer
y cierro los ojos y ahora hablan y los abro y ya no están
y me quiero arrojar a una gaviota con los brazos en alto
sólo porque sí
y porque nunca
y porque también
y porque siempre
y porque tengo además ganas de dormir
y despertar en el medio de una flor
que no haya muerto jamás mi nombre
y que si lo hizo
guardó un silencio de ambulancias
y velorios
como un hombre
perfeccionado en su preñez
que en la vida delatará
la fragancia injusta de su alta primavera
miércoles, 9 de julio de 2014
QUIEN DIJO POESÍA DIJO BIEN
Al filo de este curso que termina, dejamos un espacio abierto a nuestros colaboradores.
Con ellos queda el telón temporalmente echado, el tiempo necesario para el lapso de descanso que el Club de Lectura se impone.
Volvemos en octubre con aires renovados. Con un nuevo rostro en la Coordinación en la persona de Mercedes Soria.
1.- LAS LUCES DEL MUNDO
este mundo
es de las mujeres impúdicas
de las que usan tacones altos y no creen en Dios
de las que se culpan por el viento que las daña
de las que viajan al epicentro de su dolor
y se marean en ese ácido y fatal arpegio
de las que cazan mariposas debajo de las olas
y piensan en sus esperanzas
y se les hace un nudo en la garganta
este mundo
es de las mujeres
que escriben poesía
de las que se duchan por las mañanas
y mientras lo hacen
les corren lágrimas por las mejillas
porque piensan
que no van a poder lograr nada en esta mala vida
de las arpías, de las zorras, de las que alguna vez
rogaron un polvo en medio de la noche
y la noche se les hizo hielo
y regresaron solas
este mundo es de las vírgenes violadas
de las niñas monstruos y sus porfías
de las que viajan en el metro
y se dan cuenta que todo es imposible
de las angustiadas
de las que toman antidepresivos y analgésicos
como si fuesen golosinas de baja monta
de las que no tienen padre ni madre
de las lesbianas, de las divorciadas, de las mal queridas
de las que han querido suicidarse
pero tuvieron miedo en el último minuto
de las que se drogan y alcoholizan
porque sienten que en sus almas
transita el tren feroz de la tragedia
de las que se les corre el maquillaje cuando lloran
y en el kilómetro cero de su propia angustia
ven una luz que alumbra su desprecio
pero saben que es sólo un espejismo
de las apocalípticas
de las impronunciadas
de las que se avergüenzan de tener pánico en los ascensores
de las que trabajan ocho horas diarias
y llegan a casa
y sólo encuentran un desierto maldito hecho de sombras
este mundo es de las mujeres que fuman
y saben que el cáncer es una más de las posibilidades
de morir
de las que tienen sexo con las luces apagadas
y después de hacerlo se dan la vuelta
y se quedan con los ojos abiertos toda la noche
mientras sus parejas roncan como cerdos asquerosos
de las pérfidas, de las anormales, de las rencorosas
de las que escriben versos mientras se masturban
de las que aun creen que la vida sirve para algo
pero caminan por las calles y se ríen solas
porque saben que de verdad
esta vida no sirve para nada
de las que se creen árboles
de las que se comen las uñas
y les tiemblan las manos
de las que vuelven solas de las fiestas
y se meten en el círculo vicioso de la podredumbre
de las que sufren por la maldita celulitis
pero no se dan cuenta
que en realidad son unas diosas
de las indignas, de las impuras
de las que viven perturbadas
porque ellas son como santas
que dan besos de colores
esta vida es de las mujeres abandonadas
de las que viven en mil metros cuadrados de tortura
y piensan que los pájaros
son los ángeles drogados
de un paraíso que aun no tiene nombre
de las que sufren
de las que viven asustadas
de las que no pueden tener un hijo
y de las que pudieron
pero se les murió en una mañana soleada de diciembre
de las que se sienten viejas siendo jóvenes
de las desposeídas que no se lavan los dientes
de las perdedoras, de las fracasadas
de las que prefieren no apostar porque odian la mentira
este mundo
amigos míos
es de todas ellas
ellas
son el sol
ellas
son la luz
a dar
la vida por ellas
[Sarco Lange]
verbo daño
jamás te recorrí
la península
ni el agravio
yo te recorrí
la impaciencia
las uñas rotas
el pulso tierno
o la poesía
la cursiva que te asomaba musgo
entre las piernas
cuando te ponías a parirme sin fervor
te recorrí con estas mismas putas zapas roñosas
llenas de espinas y de cardos y de cuanta mierda puedas llegar a imaginar
hice cima siempre hice abismo
y no pagué las cuentas en los restaurantes
por estar muerto de asnos
hice como que no me dolía la carne
mientras dale que dale tomando kilos de Tramadol a todas horas/ para calmar este fiero dolor al brazo que no me deja dormir hace meses/ el hormigueo bastardo que me baja hasta la mano/ el no sentir el lado derecho durante el día/ el pensar cada noche que cuando despierte quizás ya no voy a poder hacerlo/ que amanecer tieso es una opción tan poco delicada como ver un gallo/ agazapado en la sala de máquinas de algún carguero/ y decirle "cántame tres veces al oído/ pero niégame cuatro/ que llevo el verbo daño en los bolsillos
como una crisis desesperada
que me crece infame en los labios del mar"
recorrí los cerros de San José de Maipo
en mañanas azules/ absolutamente heladas
completamente locas en la tos hambruna
del hombre violado
recorrí la costa de Chile
como si no me importara nada
me olvidé de Conchitas y Giuseppes
de cómo abrocharme el silencio
cuando tenía ganas de gritar
estuve en los pastizales
que ardieron el mismo día
en que ardió Valparaíso
y vi ratones escapar
con los ojos ensangrentados
y furiosos
me fui a Los Andes una tarde imposible
en que anunciaron lluvias por sobre lo normal
partí sin paraguas/ con camiseta
y un jersey café que me quedaba grande
ya en el autobús se desató el aguacero
y para hacer aún más trágico el pequeño vuelo/ casi llegando al peaje que hay en San Felipe/ una persona yacía muerta en medio del asfalto/ cubierta por unos delirantes plásticos amarillos
la había arrollado una camioneta
la mujer que conducía estaba en la berma
sentada y con las manos tapándose la cara
en medio de una crisis demencial
un policía trataba de calmarla sobándole la espalda
pero ella era un solo temblor
sin rostro
lo más dramático de aquella escena
no era el cuerpo atropellado
ni el sonido infernal que salía desde las radios de los polis
no era ni la sangre
ni las fatídicas balizas de las ambulancias
no
no era nada de eso
lo dramático
era la lluvia helada
que se deslizaba con una extraña lentitud
por el cabello castaño
de aquella mujer que esa tarde
había matado a una persona
preferí bajarme y hacer el resto del trayecto a pie/ me fui caminando por la orilla de la carretera/ esquivando pozas/ y el agua que me lanzaban los coches al pasar
en la cabeza tenía la imagen
de la mujer que lloraba sentada en la berma
con la cara tapada con las manos
mientras la lluvia
le caía por el cabello
(traté de recordar si era o no castaño
y me di cuenta
que en días de temporal
todos los cabellos son negros)
como no podía fumar/ porque el viento y la lluvia feroz me lo impedían/ entré al Santuario de Auco/ me acerqué a un negocio que hay dentro/ y pedí un café grande
me lo tomé
bajo un techo
tiritando de frío
parecía un indigente
tosía como indigente
miraba como suelen mirar los indigentes
con desconfianza
encendí un cigarrillo/ aspiré esa bocanada de cáncer/ como si estuviese en la gloria/ y la santa que dormía en el templo/ descolgara una de sus estrellas/ para clavármela sin el menor asco
en el centro del pecho
y me empezó nuevamente
a doler el cuerpo
me bajaban taladradas de dolor
desde el hombro y hasta la muñeca
y al llegar a la mano
se me adormecían los dedos
y no podía sostener bien
el vaso plástico del café
porque no la sentía
envejecer
nada tiene que ver con la edad
de modo que pagué la cuenta
y arrojé el vaso
en un basurero repleto de estampitas religiosas
fue imposible
reprimir la carcajada
me fui a la costanera/ a esperar el autobús/ que me llevaría de regreso a Santiago
aún estaba empapado
y con el frío susurrándome calvarios en cada jodido hueso
el dolor al brazo me resultaba insoportable
y recordé que en la billetera
llevaba un Tramadol
lo saqué
me lo puse bajo la lengua
y esperé a que se disolviera
como todo
de vuelta nunca supe
si el cadáver seguía allí sobre la carretera
si lo habrían retirado y estaría ya en la morgue
o qué sería de la mujer sentada en la berma
que lloraba con las manos tapándose la cara
y esa lenta lluvia
deslizándose sin pudor por su cabello
no lo supe
y tampoco lo quería saber
porque no me interesaba
[Sarco Lange]
'Murió la voz del mayor'
no comprende la marcha
quien proyecta fantasmas sobre la tierra,
no comprende la marcha
quien baja la guardia y espera la visibilidad
Con ellos queda el telón temporalmente echado, el tiempo necesario para el lapso de descanso que el Club de Lectura se impone.
Volvemos en octubre con aires renovados. Con un nuevo rostro en la Coordinación en la persona de Mercedes Soria.
1.- LAS LUCES DEL MUNDO
este mundo
es de las mujeres impúdicas
de las que usan tacones altos y no creen en Dios
de las que se culpan por el viento que las daña
de las que viajan al epicentro de su dolor
y se marean en ese ácido y fatal arpegio
de las que cazan mariposas debajo de las olas
y piensan en sus esperanzas
y se les hace un nudo en la garganta
este mundo
es de las mujeres
que escriben poesía
de las que se duchan por las mañanas
y mientras lo hacen
les corren lágrimas por las mejillas
porque piensan
que no van a poder lograr nada en esta mala vida
de las arpías, de las zorras, de las que alguna vez
rogaron un polvo en medio de la noche
y la noche se les hizo hielo
y regresaron solas
este mundo es de las vírgenes violadas
de las niñas monstruos y sus porfías
de las que viajan en el metro
y se dan cuenta que todo es imposible
de las angustiadas
de las que toman antidepresivos y analgésicos
como si fuesen golosinas de baja monta
de las que no tienen padre ni madre
de las lesbianas, de las divorciadas, de las mal queridas
de las que han querido suicidarse
pero tuvieron miedo en el último minuto
de las que se drogan y alcoholizan
porque sienten que en sus almas
transita el tren feroz de la tragedia
de las que se les corre el maquillaje cuando lloran
y en el kilómetro cero de su propia angustia
ven una luz que alumbra su desprecio
pero saben que es sólo un espejismo
de las apocalípticas
de las impronunciadas
de las que se avergüenzan de tener pánico en los ascensores
de las que trabajan ocho horas diarias
y llegan a casa
y sólo encuentran un desierto maldito hecho de sombras
este mundo es de las mujeres que fuman
y saben que el cáncer es una más de las posibilidades
de morir
de las que tienen sexo con las luces apagadas
y después de hacerlo se dan la vuelta
y se quedan con los ojos abiertos toda la noche
mientras sus parejas roncan como cerdos asquerosos
de las pérfidas, de las anormales, de las rencorosas
de las que escriben versos mientras se masturban
de las que aun creen que la vida sirve para algo
pero caminan por las calles y se ríen solas
porque saben que de verdad
esta vida no sirve para nada
de las que se creen árboles
de las que se comen las uñas
y les tiemblan las manos
de las que vuelven solas de las fiestas
y se meten en el círculo vicioso de la podredumbre
de las que sufren por la maldita celulitis
pero no se dan cuenta
que en realidad son unas diosas
de las indignas, de las impuras
de las que viven perturbadas
porque ellas son como santas
que dan besos de colores
esta vida es de las mujeres abandonadas
de las que viven en mil metros cuadrados de tortura
y piensan que los pájaros
son los ángeles drogados
de un paraíso que aun no tiene nombre
de las que sufren
de las que viven asustadas
de las que no pueden tener un hijo
y de las que pudieron
pero se les murió en una mañana soleada de diciembre
de las que se sienten viejas siendo jóvenes
de las desposeídas que no se lavan los dientes
de las perdedoras, de las fracasadas
de las que prefieren no apostar porque odian la mentira
este mundo
amigos míos
es de todas ellas
ellas
son el sol
ellas
son la luz
a dar
la vida por ellas
[Sarco Lange]
verbo daño
jamás te recorrí
la península
ni el agravio
yo te recorrí
la impaciencia
las uñas rotas
el pulso tierno
o la poesía
la cursiva que te asomaba musgo
entre las piernas
cuando te ponías a parirme sin fervor
te recorrí con estas mismas putas zapas roñosas
llenas de espinas y de cardos y de cuanta mierda puedas llegar a imaginar
hice cima siempre hice abismo
y no pagué las cuentas en los restaurantes
por estar muerto de asnos
hice como que no me dolía la carne
mientras dale que dale tomando kilos de Tramadol a todas horas/ para calmar este fiero dolor al brazo que no me deja dormir hace meses/ el hormigueo bastardo que me baja hasta la mano/ el no sentir el lado derecho durante el día/ el pensar cada noche que cuando despierte quizás ya no voy a poder hacerlo/ que amanecer tieso es una opción tan poco delicada como ver un gallo/ agazapado en la sala de máquinas de algún carguero/ y decirle "cántame tres veces al oído/ pero niégame cuatro/ que llevo el verbo daño en los bolsillos
como una crisis desesperada
que me crece infame en los labios del mar"
recorrí los cerros de San José de Maipo
en mañanas azules/ absolutamente heladas
completamente locas en la tos hambruna
del hombre violado
recorrí la costa de Chile
como si no me importara nada
me olvidé de Conchitas y Giuseppes
de cómo abrocharme el silencio
cuando tenía ganas de gritar
estuve en los pastizales
que ardieron el mismo día
en que ardió Valparaíso
y vi ratones escapar
con los ojos ensangrentados
y furiosos
me fui a Los Andes una tarde imposible
en que anunciaron lluvias por sobre lo normal
partí sin paraguas/ con camiseta
y un jersey café que me quedaba grande
ya en el autobús se desató el aguacero
y para hacer aún más trágico el pequeño vuelo/ casi llegando al peaje que hay en San Felipe/ una persona yacía muerta en medio del asfalto/ cubierta por unos delirantes plásticos amarillos
la había arrollado una camioneta
la mujer que conducía estaba en la berma
sentada y con las manos tapándose la cara
en medio de una crisis demencial
un policía trataba de calmarla sobándole la espalda
pero ella era un solo temblor
sin rostro
lo más dramático de aquella escena
no era el cuerpo atropellado
ni el sonido infernal que salía desde las radios de los polis
no era ni la sangre
ni las fatídicas balizas de las ambulancias
no
no era nada de eso
lo dramático
era la lluvia helada
que se deslizaba con una extraña lentitud
por el cabello castaño
de aquella mujer que esa tarde
había matado a una persona
preferí bajarme y hacer el resto del trayecto a pie/ me fui caminando por la orilla de la carretera/ esquivando pozas/ y el agua que me lanzaban los coches al pasar
en la cabeza tenía la imagen
de la mujer que lloraba sentada en la berma
con la cara tapada con las manos
mientras la lluvia
le caía por el cabello
(traté de recordar si era o no castaño
y me di cuenta
que en días de temporal
todos los cabellos son negros)
como no podía fumar/ porque el viento y la lluvia feroz me lo impedían/ entré al Santuario de Auco/ me acerqué a un negocio que hay dentro/ y pedí un café grande
me lo tomé
bajo un techo
tiritando de frío
parecía un indigente
tosía como indigente
miraba como suelen mirar los indigentes
con desconfianza
encendí un cigarrillo/ aspiré esa bocanada de cáncer/ como si estuviese en la gloria/ y la santa que dormía en el templo/ descolgara una de sus estrellas/ para clavármela sin el menor asco
en el centro del pecho
y me empezó nuevamente
a doler el cuerpo
me bajaban taladradas de dolor
desde el hombro y hasta la muñeca
y al llegar a la mano
se me adormecían los dedos
y no podía sostener bien
el vaso plástico del café
porque no la sentía
envejecer
nada tiene que ver con la edad
de modo que pagué la cuenta
y arrojé el vaso
en un basurero repleto de estampitas religiosas
fue imposible
reprimir la carcajada
me fui a la costanera/ a esperar el autobús/ que me llevaría de regreso a Santiago
aún estaba empapado
y con el frío susurrándome calvarios en cada jodido hueso
el dolor al brazo me resultaba insoportable
y recordé que en la billetera
llevaba un Tramadol
lo saqué
me lo puse bajo la lengua
y esperé a que se disolviera
como todo
de vuelta nunca supe
si el cadáver seguía allí sobre la carretera
si lo habrían retirado y estaría ya en la morgue
o qué sería de la mujer sentada en la berma
que lloraba con las manos tapándose la cara
y esa lenta lluvia
deslizándose sin pudor por su cabello
no lo supe
y tampoco lo quería saber
porque no me interesaba
[Sarco Lange]
'Murió la voz del mayor'
antes de ir al infierno debes crujir el asfalto de alcohol y de rabia.
tender los ojos a la desesperación y soplarle a la muerte como única certeza absoluta.
la deliciosa pesadez de tus zapatos,
que sepan de tus manos y de la tristeza de tu voz.
que sepan de tus manos y de la tristeza de tu voz.
el cadáver,
que ruja ferozmente en la batalla de lo único que deseaste saber
y que nunca supo el tiempo explicarte.
los ojos ,
que mueran sin apenas dormir.
antes de ir al infierno
debes aullar como un perro flacucho que pierde la voluntad de reventarse,
cuando ya nada marcha a las mil maravillas
y cae de bruces frente al amanecer
que ruja ferozmente en la batalla de lo único que deseaste saber
y que nunca supo el tiempo explicarte.
los ojos ,
que mueran sin apenas dormir.
antes de ir al infierno
debes aullar como un perro flacucho que pierde la voluntad de reventarse,
cuando ya nada marcha a las mil maravillas
y cae de bruces frente al amanecer
al desamparo de la soledad y su desgarro.
un perro enemigo gruñendo feroz y tú sin munición,
un perro enemigo gruñendo feroz y tú sin munición,
definiéndote a golpe de encías.
no comprende la marcha
quien proyecta fantasmas sobre la tierra,
no comprende la marcha
quien baja la guardia y espera la visibilidad
de un cielo tan despejado como inexistente.
asegúrate de dominarlo antes de ir al infierno,
de fustigarlo con el peso de la noche
y la pérdida de la razón y la prudencia.
hazlo hasta que llore carbón,
incienso,
mirra
y olvido.
hazlo hasta que llore carbón,
incienso,
mirra
y olvido.
hasta que sangre hijos de perra por la espalda.
[David Mariné]
viernes, 25 de julio de 2014
azaG
©Índigo-2014 (nuria p.serrano).
EnDIOSados los adultos en su mundo de elegiDIOS.
Y entre tanto gallo negro y tanto gallo enrojecido,
desfalleciDIOS miran atónitos todos los niños:
Hay cosas que no pueden ser pero son sin sentiDIOS.
¿Se olvidaron los adultos que somos nosotros los niños
niños todos, los niños y solo nosotros, los elegiDIOS?
©Índigo-2014 (nuria p.serrano), de trazos e imagen (reeditada).
[Índigo Horizonte]
domingo, 16 de febrero de 2014
AQUEL ESPACIO INHABITADO
* y aunque lo estuviera, siempre aguardamos en lugar preferente a las palabras en tropel por reconciliarnos con los poetas bajo manto y llaves...*
Antesala de autores
**** el movimiento de los berberechos en camino contra la luz y
****nunca seré una chica gunst - la noche como cita -
****
[Miguel Cobo Rosa]
****tus errores
tus errores ando, y soy
por tus errores
tropiezos, cegueras, inercias
...qué sé yo
y soy por, y con, y
-deberías saberlo-
en todos tus errores
y porque tus errores...
me reconozco y me espejo en ellos
...
de tus estupideces
te perdono la imperdonable
madre
y que esa ingenuidad
que me llegó a ti
te distancie de preguntarme
porque callaría o mentiría
...no sabría
por que jamás llegues a
lo poco que me tengo
en, por
y
con tu estupidez de por medio
...
porque me sé por entre ellos
en cada soy de tus errores
y no saber cómo vivirlos
o decirte mejor
yo querría...
...
serte contigo solamente
estarte sin mi venida en la frente
de tus errores y la estupidez
que te llevó a mí
robándote cuanto fui
cuando contigo
olvidar eso
...todo
y serte como quieras que te sea
ofrecerte más horizontes
que estos paisajes de fuga
sin que ya sepas, nunca
que lo siento porque...
...
y cuánto te culpé
durante cuánto y
tanto y...
y también tiempo
[Kynikos]
Antesala de autores
**** el movimiento de los berberechos en camino contra la luz y
un grupo de moluscos pellizcándome las manos.
es decir,
no escribo sobre pájaros
Callaremos la luz entre nuestros cuerpos
pariremos epitafios y explosiones cada noche
(creí que estábamos hechos para tragar pero podemos mordernos)
Morder los días de fiesta tumbados en la cama,
libros abiertos bajo las sábanas,
con páginas pinzadas y palabras que se desprenden
y mojan el suelo hecho de silencios color ceniza....
El oro negro del café quemándonos los labios
cuando el tajo hedonista entre las piernas
es tu convaleciente favorito sin guerra
y tú un galeno hambriento
Después siempre llega la preñez de las horas muertas
que sólo alumbran resignaciones y angustias
como bandadas de dolores migratorios
que recorren mis campos
que reptan mi espalda
y hacen nudos en el estómago con arte de marino
Es esto también amor
o es un escandaloso baile de cíngara loca que asesina entrañas sin pudor ni descanso?
Me descoso las caídas una a una
en delicado retroceso de vuelos catastróficos y líricos y rojos
y siempre, tú, inseparable raíz
como barco que encalla dentro
Daré cobijo a tu tragedia griega
y perdida en la telúrica esperanza del que se entierra vivo
en el bucle eterno que insinúa belleza en todas las camas del mundo
con verbos acrobáticos
que te lleven al orgasmo sin tocarte
fabricaré un cementerio de naves en el fondo
y sonará una canción de joy division que rompa un muro y te hable
y agitaré tu tiempo arrebatada
decadente e incurable
maltratada por el derrame del amor
pero eterna como un mar en calma
las palabras me apresanpariremos epitafios y explosiones cada noche
(creí que estábamos hechos para tragar pero podemos mordernos)
Morder los días de fiesta tumbados en la cama,
libros abiertos bajo las sábanas,
con páginas pinzadas y palabras que se desprenden
y mojan el suelo hecho de silencios color ceniza....
El oro negro del café quemándonos los labios
cuando el tajo hedonista entre las piernas
es tu convaleciente favorito sin guerra
y tú un galeno hambriento
Después siempre llega la preñez de las horas muertas
que sólo alumbran resignaciones y angustias
como bandadas de dolores migratorios
que recorren mis campos
que reptan mi espalda
y hacen nudos en el estómago con arte de marino
Es esto también amor
o es un escandaloso baile de cíngara loca que asesina entrañas sin pudor ni descanso?
Me descoso las caídas una a una
en delicado retroceso de vuelos catastróficos y líricos y rojos
y siempre, tú, inseparable raíz
como barco que encalla dentro
Daré cobijo a tu tragedia griega
y perdida en la telúrica esperanza del que se entierra vivo
en el bucle eterno que insinúa belleza en todas las camas del mundo
con verbos acrobáticos
que te lleven al orgasmo sin tocarte
fabricaré un cementerio de naves en el fondo
y sonará una canción de joy division que rompa un muro y te hable
y agitaré tu tiempo arrebatada
decadente e incurable
maltratada por el derrame del amor
pero eterna como un mar en calma
anegadas en la incómoda displicencia del dolor
del grito
(mis sucios placeres de fluido y tierra)
el poema condiciona la respiración de cara contra el barro
primer paso hacia el fin del nacimiento:
inspiro.
nada semejante a alitas crecen de ningún lado
exhalo
líquido amniótico licuado entre trozos de pulmones y
versos.
jadeo y ahogo requieren la técnica del caníbal
me sobrevivo si muero,
- ovillarme en la textura de mi sangre
- nadie me ha regurgitado tanto como yo.
- el único bien que poseo, es mi intento por desmenuzarme
[ e s c r i b o ]
si algún día me ves en simulación de vuelo
sabrás que me entregué a la mentira
o al silencio.
[Lila Biscia]
[Lila Biscia]
****
'podrá un pecho
abrirse
hacerse tajo
pista de vuelo
en medio de la noche
puede un pecho desnudo
albergar
un nido de atroces maneras
o solamente mostrarlo
para que las flechas
sepan directamente
dónde entrar
jamás un pecho al descubierto
será una fotografía grosera
sobretodo
si está
de espalda
¿viste las ramas mecerse?....¿viste que me caí en esa zanja y abajo no había nada?.....¿viste que mañana entro nuevamente a la escuela de los dedos rotos?....¿viste lo que vi?.....
yo lo vi
y eran miles las manos
que me soportaban
el peso muerto
después el vino en copa helada/ ya sabes/ el pensar el teléfono y hablarle a una voz dormida que insiste en refregarme un cielo cubierto de azúcar
y antes el cigarro
mezcla inmortal de lo que está al otro lado
le sumas un kilo de asfalto
y tendrás el cabello
que perdí mientras te olía
dejé de corregir poemas
lo hice a un lado
sólo me concentro
en la lengua que se abre
y por abrirse así
emergen luces/ y colores/ y lo que no inventó/ el color
y me duermo
despierto/ me duermo
y ya la casa
me quedó chica
tengo que salir al sol
para poder secarme
y me duele el culo
de cagarme tanto
como una euforia
bipolar
a veces creo
que hablo solo
en esta página blanca
blanca como la coca
blanca como la cana
del verbo
****
'podrá un pecho
abrirse
hacerse tajo
pista de vuelo
en medio de la noche
puede un pecho desnudo
albergar
un nido de atroces maneras
o solamente mostrarlo
para que las flechas
sepan directamente
dónde entrar
jamás un pecho al descubierto
será una fotografía grosera
sobretodo
si está
de espalda
¿viste las ramas mecerse?....¿viste que me caí en esa zanja y abajo no había nada?.....¿viste que mañana entro nuevamente a la escuela de los dedos rotos?....¿viste lo que vi?.....
yo lo vi
y eran miles las manos
que me soportaban
el peso muerto
después el vino en copa helada/ ya sabes/ el pensar el teléfono y hablarle a una voz dormida que insiste en refregarme un cielo cubierto de azúcar
y antes el cigarro
mezcla inmortal de lo que está al otro lado
le sumas un kilo de asfalto
y tendrás el cabello
que perdí mientras te olía
dejé de corregir poemas
lo hice a un lado
sólo me concentro
en la lengua que se abre
y por abrirse así
emergen luces/ y colores/ y lo que no inventó/ el color
y me duermo
despierto/ me duermo
y ya la casa
me quedó chica
tengo que salir al sol
para poder secarme
y me duele el culo
de cagarme tanto
como una euforia
bipolar
a veces creo
que hablo solo
en esta página blanca
blanca como la coca
blanca como la cana
del verbo
epifanía
lejana
cuántos ojos
vieron la noche cerrarse
adentro
de un beso
[Sarco Lange. febrero 2014]
****'CALLAREMOS'
Callaremos la luz entre nuestros cuerpos
pariremos epitafios y explosiones cada noche
(creí que estábamos hechos para tragar pero podemos mordernos)
Morder los días de fiesta tumbados en la cama,
libros abiertos bajo las sábanas,
con páginas pinzadas y palabras que se desprenden
y mojan el suelo hecho de silencios color ceniza....
El oro negro del café quemándonos los labios
cuando el tajo hedonista entre las piernas
es tu convaleciente favorito sin guerra
y tú un galeno hambriento
Después siempre llega la preñez de las horas muertas
que sólo alumbran resignaciones y angustias
como bandadas de dolores migratorios
que recorren mis campos
que reptan mi espalda
y hacen nudos en el estómago con arte de marino
Es esto también amor
o es un escandaloso baile de cíngara loca que asesina entrañas sin pudor ni descanso?
Me descoso las caídas una a una
en delicado retroceso de vuelos catastróficos y líricos y rojos
y siempre, tú, inseparable raíz
como barco que encalla dentro
Daré cobijo a tu tragedia griega
y perdida en la telúrica esperanza del que se entierra vivo
en el bucle eterno que insinúa belleza en todas las camas del mundo
con verbos acrobáticos
que te lleven al orgasmo sin tocarte
fabricaré un cementerio de naves en el fondo
y sonará una canción de joy division que rompa un muro y te hable
y agitaré tu tiempo arrebatada
decadente e incurable
maltratada por el derrame del amor
pero eterna como un mar en calma.
pariremos epitafios y explosiones cada noche
(creí que estábamos hechos para tragar pero podemos mordernos)
Morder los días de fiesta tumbados en la cama,
libros abiertos bajo las sábanas,
con páginas pinzadas y palabras que se desprenden
y mojan el suelo hecho de silencios color ceniza....
El oro negro del café quemándonos los labios
cuando el tajo hedonista entre las piernas
es tu convaleciente favorito sin guerra
y tú un galeno hambriento
Después siempre llega la preñez de las horas muertas
que sólo alumbran resignaciones y angustias
como bandadas de dolores migratorios
que recorren mis campos
que reptan mi espalda
y hacen nudos en el estómago con arte de marino
Es esto también amor
o es un escandaloso baile de cíngara loca que asesina entrañas sin pudor ni descanso?
Me descoso las caídas una a una
en delicado retroceso de vuelos catastróficos y líricos y rojos
y siempre, tú, inseparable raíz
como barco que encalla dentro
Daré cobijo a tu tragedia griega
y perdida en la telúrica esperanza del que se entierra vivo
en el bucle eterno que insinúa belleza en todas las camas del mundo
con verbos acrobáticos
que te lleven al orgasmo sin tocarte
fabricaré un cementerio de naves en el fondo
y sonará una canción de joy division que rompa un muro y te hable
y agitaré tu tiempo arrebatada
decadente e incurable
maltratada por el derrame del amor
pero eterna como un mar en calma.
[Julià Roig]
****nunca seré una chica gunst - la noche como cita -
nunca seré una chica gunst,
escribir poesía es un parto que cuando se inicia
ni el mejor de los padres anda preparado para la sangría,
para la fuerza vital de un verso,
-ajeno a tu control-
y del llanto íntimo y preciso anudado en la garganta del útero.
nunca seré una chica gunst
inquieto y abrumadoramente frágil os lo digo,
abierto en canal y lastimero,
cercano como el grito de la vida
o la delicada pesadez de la muerte.
nunca seré una chica gunst,
la savia empapa mis músculos.
odio a los pájaros que no hablan de sexo,
odio a los árboles que te nombran de viejo,
porque sé de un viento desnudo
que es ritmo intensidad y respiro,
sé de una niebla iracunda que hace al horizonte minúsculo,
sé del náufrago en la noche de todos los abandonos,
sentado en la acera,
lanzando piedrecitas a las cloacas
como quien lanza ajorcas en el vientre de los muertos.
nunca seré una chica gunst
nunca tendré los zapatos de mil colores,
ni mi nombre lucirá de naranja y cicatrices,
nadie vendrá a fecundar
-con un ojo en zozobra
y otro en exterminio -
el resonar vacío y hueco de mis ovarios.
y la noche,
una vez más,
con sus arrojos y sus protestas
con sus bostezos,
inquieto sueño agostado como llama de una vela:
yo quise poseer una floristería
una floristería pequeña,
cercana,
amante,
una floristería donde reírse y despeinarse
rodeado de nereidas
y de marineros tibios con la entrepierna abultada.
porque amo el sarmiento de todas las inclinaciones,
amo la frágil arteria de los descosidos,
el cinturón oliváceo de tus ojos,
amo los lirios,
los rosales,
un árbol de jade,
la cima de todos los senos,
la risa del vagabundo,
el miedo de las tumbas.
nunca seré una chica gunst,
-la noche como cita -
preciso de la impaciencia
y del abandono,
preciso de la asfixia,
de la exclamación de quien es laureado
con un bello manojo de flores proscritas.
escribir poesía es un parto que cuando se inicia
ni el mejor de los padres anda preparado para la sangría,
para la fuerza vital de un verso,
-ajeno a tu control-
y del llanto íntimo y preciso anudado en la garganta del útero.
nunca seré una chica gunst
inquieto y abrumadoramente frágil os lo digo,
abierto en canal y lastimero,
cercano como el grito de la vida
o la delicada pesadez de la muerte.
nunca seré una chica gunst,
la savia empapa mis músculos.
odio a los pájaros que no hablan de sexo,
odio a los árboles que te nombran de viejo,
porque sé de un viento desnudo
que es ritmo intensidad y respiro,
sé de una niebla iracunda que hace al horizonte minúsculo,
sé del náufrago en la noche de todos los abandonos,
sentado en la acera,
lanzando piedrecitas a las cloacas
como quien lanza ajorcas en el vientre de los muertos.
nunca seré una chica gunst
nunca tendré los zapatos de mil colores,
ni mi nombre lucirá de naranja y cicatrices,
nadie vendrá a fecundar
-con un ojo en zozobra
y otro en exterminio -
el resonar vacío y hueco de mis ovarios.
y la noche,
una vez más,
con sus arrojos y sus protestas
con sus bostezos,
inquieto sueño agostado como llama de una vela:
yo quise poseer una floristería
una floristería pequeña,
cercana,
amante,
una floristería donde reírse y despeinarse
rodeado de nereidas
y de marineros tibios con la entrepierna abultada.
porque amo el sarmiento de todas las inclinaciones,
amo la frágil arteria de los descosidos,
el cinturón oliváceo de tus ojos,
amo los lirios,
los rosales,
un árbol de jade,
la cima de todos los senos,
la risa del vagabundo,
el miedo de las tumbas.
nunca seré una chica gunst,
-la noche como cita -
preciso de la impaciencia
y del abandono,
preciso de la asfixia,
de la exclamación de quien es laureado
con un bello manojo de flores proscritas.
[David Mariné]
****
Hace un año: Diario del funambulista. (16 de febrero de 2013)
16 de febrero
L'âme des poètes
En las cabezas de alfiler
hay pensamientos de hormigas prehistóricas
que se mezclan con los sueños de los trajes de novia
en la soledad de los probadores....
Las agujas
surcan los microsurcos de Charles Trenet
para que las modistillas cosan las olas del mar
con la música de los acordeones abandonados
bajo el puente Mirabeau.
16 de febrero
L'âme des poètes
En las cabezas de alfiler
hay pensamientos de hormigas prehistóricas
que se mezclan con los sueños de los trajes de novia
en la soledad de los probadores....
Las agujas
surcan los microsurcos de Charles Trenet
para que las modistillas cosan las olas del mar
con la música de los acordeones abandonados
bajo el puente Mirabeau.
[Miguel Cobo Rosa]
****tus errores
tus errores ando, y soy
por tus errores
tropiezos, cegueras, inercias
...qué sé yo
y soy por, y con, y
-deberías saberlo-
en todos tus errores
y porque tus errores...
me reconozco y me espejo en ellos
...
de tus estupideces
te perdono la imperdonable
madre
y que esa ingenuidad
que me llegó a ti
te distancie de preguntarme
porque callaría o mentiría
...no sabría
por que jamás llegues a
lo poco que me tengo
en, por
y
con tu estupidez de por medio
...
porque me sé por entre ellos
en cada soy de tus errores
y no saber cómo vivirlos
o decirte mejor
yo querría...
...
serte contigo solamente
estarte sin mi venida en la frente
de tus errores y la estupidez
que te llevó a mí
robándote cuanto fui
cuando contigo
olvidar eso
...todo
y serte como quieras que te sea
ofrecerte más horizontes
que estos paisajes de fuga
sin que ya sepas, nunca
que lo siento porque...
...
y cuánto te culpé
durante cuánto y
tanto y...
y también tiempo
[Kynikos]
**** CANCIÓN DE CUNA DEL MISSISSIPPI
Cuentan que en las noches sin luna del Mississippi
el viento arrastra un sonido de cuerdas
como un lamento antiguo que nunca termina...
el viejo caimán ha empeñado sus colmillos
para comprarse un roído chaqué
y pagar dos rondas de bourbon aguado con hielo sucio del Delta
el aire caliente de la noche se pega en las caderas
de las mujeres que repentinas humedecen
emboscadas por el ronquido salino de las trompetas
que se abrocharon la sordina
para no turbar el sueño negro que se oculta en las bodegas
dueme amor duerme
recuerda amor
los lobos no abandonan las montañas
para devorar la rapiña de las ciudades viejas
duerme mi líquida criatura abandonada en la refriega
recuerda
las alimañas buenas no buscan refugio en las casas
que encienden sus luces cuando la niebla se espesa
los hombres de los grandes ríos inventan dioses
para no hablar solos en la noche
las arañas tejen en el bosque la muerte de las moscas
que abandonan, a tientas, el sosiego de las grietas
las cocinas están vacías
el dial de la radio bosteza
la podredumbre ha gestado nuevas formas de vida
el calor del Mississippi lame los cristales hasta hacerlos sudar
y el agua se arruga cuando los pescadores
venden la piel del caimán a las estatuas
cuentan que en los días sin luna del Mississippi
el viento arrastra olores de mapas polvorientos
y los poetas negros mueren de sed en los bares
mientras asesinan con sus manos tres pájaros ciegos
en el Delta
todos los niños atrapan grillos
y los meten en tarros de cristal
y esperan verlos fosforecer
como brújulas delirantes
que hundidas en la boca de los meridianos
no detienen el dolor fluvial de estas manos
que trazaron en tu carne todos los itinerarios del hambre.
[Jorge Javier Molina]
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