Antesala de autores
**** el movimiento de los berberechos en camino contra la luz y
un grupo de moluscos pellizcándome las manos.
es decir,
no escribo sobre pájaros
Callaremos la luz entre nuestros cuerpos
pariremos epitafios y explosiones cada noche
(creí que estábamos hechos para tragar pero podemos mordernos)
Morder los días de fiesta tumbados en la cama,
libros abiertos bajo las sábanas,
con páginas pinzadas y palabras que se desprenden
y mojan el suelo hecho de silencios color ceniza....
El oro negro del café quemándonos los labios
cuando el tajo hedonista entre las piernas
es tu convaleciente favorito sin guerra
y tú un galeno hambriento
Después siempre llega la preñez de las horas muertas
que sólo alumbran resignaciones y angustias
como bandadas de dolores migratorios
que recorren mis campos
que reptan mi espalda
y hacen nudos en el estómago con arte de marino
Es esto también amor
o es un escandaloso baile de cíngara loca que asesina entrañas sin pudor ni descanso?
Me descoso las caídas una a una
en delicado retroceso de vuelos catastróficos y líricos y rojos
y siempre, tú, inseparable raíz
como barco que encalla dentro
Daré cobijo a tu tragedia griega
y perdida en la telúrica esperanza del que se entierra vivo
en el bucle eterno que insinúa belleza en todas las camas del mundo
con verbos acrobáticos
que te lleven al orgasmo sin tocarte
fabricaré un cementerio de naves en el fondo
y sonará una canción de joy division que rompa un muro y te hable
y agitaré tu tiempo arrebatada
decadente e incurable
maltratada por el derrame del amor
pero eterna como un mar en calma
las palabras me apresanpariremos epitafios y explosiones cada noche
(creí que estábamos hechos para tragar pero podemos mordernos)
Morder los días de fiesta tumbados en la cama,
libros abiertos bajo las sábanas,
con páginas pinzadas y palabras que se desprenden
y mojan el suelo hecho de silencios color ceniza....
El oro negro del café quemándonos los labios
cuando el tajo hedonista entre las piernas
es tu convaleciente favorito sin guerra
y tú un galeno hambriento
Después siempre llega la preñez de las horas muertas
que sólo alumbran resignaciones y angustias
como bandadas de dolores migratorios
que recorren mis campos
que reptan mi espalda
y hacen nudos en el estómago con arte de marino
Es esto también amor
o es un escandaloso baile de cíngara loca que asesina entrañas sin pudor ni descanso?
Me descoso las caídas una a una
en delicado retroceso de vuelos catastróficos y líricos y rojos
y siempre, tú, inseparable raíz
como barco que encalla dentro
Daré cobijo a tu tragedia griega
y perdida en la telúrica esperanza del que se entierra vivo
en el bucle eterno que insinúa belleza en todas las camas del mundo
con verbos acrobáticos
que te lleven al orgasmo sin tocarte
fabricaré un cementerio de naves en el fondo
y sonará una canción de joy division que rompa un muro y te hable
y agitaré tu tiempo arrebatada
decadente e incurable
maltratada por el derrame del amor
pero eterna como un mar en calma
anegadas en la incómoda displicencia del dolor
del grito
(mis sucios placeres de fluido y tierra)
el poema condiciona la respiración de cara contra el barro
primer paso hacia el fin del nacimiento:
inspiro.
nada semejante a alitas crecen de ningún lado
exhalo
líquido amniótico licuado entre trozos de pulmones y
versos.
jadeo y ahogo requieren la técnica del caníbal
me sobrevivo si muero,
- ovillarme en la textura de mi sangre
- nadie me ha regurgitado tanto como yo.
- el único bien que poseo, es mi intento por desmenuzarme
[ e s c r i b o ]
si algún día me ves en simulación de vuelo
sabrás que me entregué a la mentira
o al silencio.
[Lila Biscia]
[Lila Biscia]
****
'podrá un pecho
abrirse
hacerse tajo
pista de vuelo
en medio de la noche
puede un pecho desnudo
albergar
un nido de atroces maneras
o solamente mostrarlo
para que las flechas
sepan directamente
dónde entrar
jamás un pecho al descubierto
será una fotografía grosera
sobretodo
si está
de espalda
¿viste las ramas mecerse?....¿viste que me caí en esa zanja y abajo no había nada?.....¿viste que mañana entro nuevamente a la escuela de los dedos rotos?....¿viste lo que vi?.....
yo lo vi
y eran miles las manos
que me soportaban
el peso muerto
después el vino en copa helada/ ya sabes/ el pensar el teléfono y hablarle a una voz dormida que insiste en refregarme un cielo cubierto de azúcar
y antes el cigarro
mezcla inmortal de lo que está al otro lado
le sumas un kilo de asfalto
y tendrás el cabello
que perdí mientras te olía
dejé de corregir poemas
lo hice a un lado
sólo me concentro
en la lengua que se abre
y por abrirse así
emergen luces/ y colores/ y lo que no inventó/ el color
y me duermo
despierto/ me duermo
y ya la casa
me quedó chica
tengo que salir al sol
para poder secarme
y me duele el culo
de cagarme tanto
como una euforia
bipolar
a veces creo
que hablo solo
en esta página blanca
blanca como la coca
blanca como la cana
del verbo
****
'podrá un pecho
abrirse
hacerse tajo
pista de vuelo
en medio de la noche
puede un pecho desnudo
albergar
un nido de atroces maneras
o solamente mostrarlo
para que las flechas
sepan directamente
dónde entrar
jamás un pecho al descubierto
será una fotografía grosera
sobretodo
si está
de espalda
¿viste las ramas mecerse?....¿viste que me caí en esa zanja y abajo no había nada?.....¿viste que mañana entro nuevamente a la escuela de los dedos rotos?....¿viste lo que vi?.....
yo lo vi
y eran miles las manos
que me soportaban
el peso muerto
después el vino en copa helada/ ya sabes/ el pensar el teléfono y hablarle a una voz dormida que insiste en refregarme un cielo cubierto de azúcar
y antes el cigarro
mezcla inmortal de lo que está al otro lado
le sumas un kilo de asfalto
y tendrás el cabello
que perdí mientras te olía
dejé de corregir poemas
lo hice a un lado
sólo me concentro
en la lengua que se abre
y por abrirse así
emergen luces/ y colores/ y lo que no inventó/ el color
y me duermo
despierto/ me duermo
y ya la casa
me quedó chica
tengo que salir al sol
para poder secarme
y me duele el culo
de cagarme tanto
como una euforia
bipolar
a veces creo
que hablo solo
en esta página blanca
blanca como la coca
blanca como la cana
del verbo
epifanía
lejana
cuántos ojos
vieron la noche cerrarse
adentro
de un beso
[Sarco Lange. febrero 2014]
****'CALLAREMOS'
Callaremos la luz entre nuestros cuerpos
pariremos epitafios y explosiones cada noche
(creí que estábamos hechos para tragar pero podemos mordernos)
Morder los días de fiesta tumbados en la cama,
libros abiertos bajo las sábanas,
con páginas pinzadas y palabras que se desprenden
y mojan el suelo hecho de silencios color ceniza....
El oro negro del café quemándonos los labios
cuando el tajo hedonista entre las piernas
es tu convaleciente favorito sin guerra
y tú un galeno hambriento
Después siempre llega la preñez de las horas muertas
que sólo alumbran resignaciones y angustias
como bandadas de dolores migratorios
que recorren mis campos
que reptan mi espalda
y hacen nudos en el estómago con arte de marino
Es esto también amor
o es un escandaloso baile de cíngara loca que asesina entrañas sin pudor ni descanso?
Me descoso las caídas una a una
en delicado retroceso de vuelos catastróficos y líricos y rojos
y siempre, tú, inseparable raíz
como barco que encalla dentro
Daré cobijo a tu tragedia griega
y perdida en la telúrica esperanza del que se entierra vivo
en el bucle eterno que insinúa belleza en todas las camas del mundo
con verbos acrobáticos
que te lleven al orgasmo sin tocarte
fabricaré un cementerio de naves en el fondo
y sonará una canción de joy division que rompa un muro y te hable
y agitaré tu tiempo arrebatada
decadente e incurable
maltratada por el derrame del amor
pero eterna como un mar en calma.
pariremos epitafios y explosiones cada noche
(creí que estábamos hechos para tragar pero podemos mordernos)
Morder los días de fiesta tumbados en la cama,
libros abiertos bajo las sábanas,
con páginas pinzadas y palabras que se desprenden
y mojan el suelo hecho de silencios color ceniza....
El oro negro del café quemándonos los labios
cuando el tajo hedonista entre las piernas
es tu convaleciente favorito sin guerra
y tú un galeno hambriento
Después siempre llega la preñez de las horas muertas
que sólo alumbran resignaciones y angustias
como bandadas de dolores migratorios
que recorren mis campos
que reptan mi espalda
y hacen nudos en el estómago con arte de marino
Es esto también amor
o es un escandaloso baile de cíngara loca que asesina entrañas sin pudor ni descanso?
Me descoso las caídas una a una
en delicado retroceso de vuelos catastróficos y líricos y rojos
y siempre, tú, inseparable raíz
como barco que encalla dentro
Daré cobijo a tu tragedia griega
y perdida en la telúrica esperanza del que se entierra vivo
en el bucle eterno que insinúa belleza en todas las camas del mundo
con verbos acrobáticos
que te lleven al orgasmo sin tocarte
fabricaré un cementerio de naves en el fondo
y sonará una canción de joy division que rompa un muro y te hable
y agitaré tu tiempo arrebatada
decadente e incurable
maltratada por el derrame del amor
pero eterna como un mar en calma.
[Julià Roig]
****nunca seré una chica gunst - la noche como cita -
nunca seré una chica gunst,
escribir poesía es un parto que cuando se inicia
ni el mejor de los padres anda preparado para la sangría,
para la fuerza vital de un verso,
-ajeno a tu control-
y del llanto íntimo y preciso anudado en la garganta del útero.
nunca seré una chica gunst
inquieto y abrumadoramente frágil os lo digo,
abierto en canal y lastimero,
cercano como el grito de la vida
o la delicada pesadez de la muerte.
nunca seré una chica gunst,
la savia empapa mis músculos.
odio a los pájaros que no hablan de sexo,
odio a los árboles que te nombran de viejo,
porque sé de un viento desnudo
que es ritmo intensidad y respiro,
sé de una niebla iracunda que hace al horizonte minúsculo,
sé del náufrago en la noche de todos los abandonos,
sentado en la acera,
lanzando piedrecitas a las cloacas
como quien lanza ajorcas en el vientre de los muertos.
nunca seré una chica gunst
nunca tendré los zapatos de mil colores,
ni mi nombre lucirá de naranja y cicatrices,
nadie vendrá a fecundar
-con un ojo en zozobra
y otro en exterminio -
el resonar vacío y hueco de mis ovarios.
y la noche,
una vez más,
con sus arrojos y sus protestas
con sus bostezos,
inquieto sueño agostado como llama de una vela:
yo quise poseer una floristería
una floristería pequeña,
cercana,
amante,
una floristería donde reírse y despeinarse
rodeado de nereidas
y de marineros tibios con la entrepierna abultada.
porque amo el sarmiento de todas las inclinaciones,
amo la frágil arteria de los descosidos,
el cinturón oliváceo de tus ojos,
amo los lirios,
los rosales,
un árbol de jade,
la cima de todos los senos,
la risa del vagabundo,
el miedo de las tumbas.
nunca seré una chica gunst,
-la noche como cita -
preciso de la impaciencia
y del abandono,
preciso de la asfixia,
de la exclamación de quien es laureado
con un bello manojo de flores proscritas.
escribir poesía es un parto que cuando se inicia
ni el mejor de los padres anda preparado para la sangría,
para la fuerza vital de un verso,
-ajeno a tu control-
y del llanto íntimo y preciso anudado en la garganta del útero.
nunca seré una chica gunst
inquieto y abrumadoramente frágil os lo digo,
abierto en canal y lastimero,
cercano como el grito de la vida
o la delicada pesadez de la muerte.
nunca seré una chica gunst,
la savia empapa mis músculos.
odio a los pájaros que no hablan de sexo,
odio a los árboles que te nombran de viejo,
porque sé de un viento desnudo
que es ritmo intensidad y respiro,
sé de una niebla iracunda que hace al horizonte minúsculo,
sé del náufrago en la noche de todos los abandonos,
sentado en la acera,
lanzando piedrecitas a las cloacas
como quien lanza ajorcas en el vientre de los muertos.
nunca seré una chica gunst
nunca tendré los zapatos de mil colores,
ni mi nombre lucirá de naranja y cicatrices,
nadie vendrá a fecundar
-con un ojo en zozobra
y otro en exterminio -
el resonar vacío y hueco de mis ovarios.
y la noche,
una vez más,
con sus arrojos y sus protestas
con sus bostezos,
inquieto sueño agostado como llama de una vela:
yo quise poseer una floristería
una floristería pequeña,
cercana,
amante,
una floristería donde reírse y despeinarse
rodeado de nereidas
y de marineros tibios con la entrepierna abultada.
porque amo el sarmiento de todas las inclinaciones,
amo la frágil arteria de los descosidos,
el cinturón oliváceo de tus ojos,
amo los lirios,
los rosales,
un árbol de jade,
la cima de todos los senos,
la risa del vagabundo,
el miedo de las tumbas.
nunca seré una chica gunst,
-la noche como cita -
preciso de la impaciencia
y del abandono,
preciso de la asfixia,
de la exclamación de quien es laureado
con un bello manojo de flores proscritas.
[David Mariné]
****
Hace un año: Diario del funambulista. (16 de febrero de 2013)
16 de febrero
L'âme des poètes
En las cabezas de alfiler
hay pensamientos de hormigas prehistóricas
que se mezclan con los sueños de los trajes de novia
en la soledad de los probadores....
Las agujas
surcan los microsurcos de Charles Trenet
para que las modistillas cosan las olas del mar
con la música de los acordeones abandonados
bajo el puente Mirabeau.
16 de febrero
L'âme des poètes
En las cabezas de alfiler
hay pensamientos de hormigas prehistóricas
que se mezclan con los sueños de los trajes de novia
en la soledad de los probadores....
Las agujas
surcan los microsurcos de Charles Trenet
para que las modistillas cosan las olas del mar
con la música de los acordeones abandonados
bajo el puente Mirabeau.
[Miguel Cobo Rosa]
****tus errores
tus errores ando, y soy
por tus errores
tropiezos, cegueras, inercias
...qué sé yo
y soy por, y con, y
-deberías saberlo-
en todos tus errores
y porque tus errores...
me reconozco y me espejo en ellos
...
de tus estupideces
te perdono la imperdonable
madre
y que esa ingenuidad
que me llegó a ti
te distancie de preguntarme
porque callaría o mentiría
...no sabría
por que jamás llegues a
lo poco que me tengo
en, por
y
con tu estupidez de por medio
...
porque me sé por entre ellos
en cada soy de tus errores
y no saber cómo vivirlos
o decirte mejor
yo querría...
...
serte contigo solamente
estarte sin mi venida en la frente
de tus errores y la estupidez
que te llevó a mí
robándote cuanto fui
cuando contigo
olvidar eso
...todo
y serte como quieras que te sea
ofrecerte más horizontes
que estos paisajes de fuga
sin que ya sepas, nunca
que lo siento porque...
...
y cuánto te culpé
durante cuánto y
tanto y...
y también tiempo
[Kynikos]
**** CANCIÓN DE CUNA DEL MISSISSIPPI
Cuentan que en las noches sin luna del Mississippi
el viento arrastra un sonido de cuerdas
como un lamento antiguo que nunca termina...
el viejo caimán ha empeñado sus colmillos
para comprarse un roído chaqué
y pagar dos rondas de bourbon aguado con hielo sucio del Delta
el aire caliente de la noche se pega en las caderas
de las mujeres que repentinas humedecen
emboscadas por el ronquido salino de las trompetas
que se abrocharon la sordina
para no turbar el sueño negro que se oculta en las bodegas
dueme amor duerme
recuerda amor
los lobos no abandonan las montañas
para devorar la rapiña de las ciudades viejas
duerme mi líquida criatura abandonada en la refriega
recuerda
las alimañas buenas no buscan refugio en las casas
que encienden sus luces cuando la niebla se espesa
los hombres de los grandes ríos inventan dioses
para no hablar solos en la noche
las arañas tejen en el bosque la muerte de las moscas
que abandonan, a tientas, el sosiego de las grietas
las cocinas están vacías
el dial de la radio bosteza
la podredumbre ha gestado nuevas formas de vida
el calor del Mississippi lame los cristales hasta hacerlos sudar
y el agua se arruga cuando los pescadores
venden la piel del caimán a las estatuas
cuentan que en los días sin luna del Mississippi
el viento arrastra olores de mapas polvorientos
y los poetas negros mueren de sed en los bares
mientras asesinan con sus manos tres pájaros ciegos
en el Delta
todos los niños atrapan grillos
y los meten en tarros de cristal
y esperan verlos fosforecer
como brújulas delirantes
que hundidas en la boca de los meridianos
no detienen el dolor fluvial de estas manos
que trazaron en tu carne todos los itinerarios del hambre.
[Jorge Javier Molina]
